LA FRÍA NOCHE DE DICIEMBRE

El caso del diamante robado

2012-01-11T10:28:00.010-06:00

Recientemente recibí la muy buena noticia de que mi primer libro había recibido su aprobación para ser publicado por una editorial nacional. Del libro ya comentaré más en su momento, pero la alegría que

me provocó esta buena nueva me transportó a uno de los momentos más felices de mi vida, allá por mis ahora lejanos 13 años.

Yo había comenzado a escribir desde los 12, luego de tres años de lectura activa y voraz. Intenté emular la aventura de uno de esos populares libros de dungeons and dragons, un regalo despreocupado de una de mis tías. En estos libros uno como lector tiene cierto poder sobre el desenlace de la historia, ya que al final de algunos capítulos aparece una serie de opciones que marcan distintos caminos en el devenir del libro y de la aventura del héroe de turno. Ignoro adonde habrá ido a parar el cuadernillo en el que, por aquel entonces, garabateé mi primer intento de novela. En los siguientes meses escribí algunas historias menores, también perdidas, hasta que escogí una para enviarla, con gran ilusión, a la Revista Tambor, una publicación bimensual que acompañó parte de mi niñez y adolescencia, y a la que recuerdo con gran cariño. Poco más de un año transcurrió hasta que, un sábado por la mañana, llegó a mi casa el número 231 de la revista, con su flamante fotografía de Lucero en la portada y con mi cuento adentro de sus páginas. A causa de la contentera, los gritos y los brincos terminé despertando a toda mi familia. Y no era para menos: ¡Me había convertido en un autor publicado!

Muchos años han pasado, y muchas páginas más he escrito luego de este episodio. Una vez, estando en una biblioteca pública encontré un ejemplar de la revista en cuestión (el original mío se había perdido, tristemente). Confieso que no dude en robármela, descaradamente, de los estantes de la biblioteca. Todo sea por el bien de los buenos recuerdos ¿no?

Y hablando de eso, acá transcribo, integralmente, mi primer cuento publicado "El caso del diamante robado". Espero sepan perdonar los claros errores de escritor novel. Que lo disfruten.

...

EL CASO DEL DIAMANTE ROBADO.

José Luis Morales, 13 años.

Cañas, Guanacaste.

Soy un detective privado de la ciudad de Virginia. De hecho, apenas gano para comer. Mi nombre es Sam y parece que todos los detectives se llaman así. Mi madre escogió el nombre muy bien.

Me encontraba un día como todos en mi oficina, mascando goma de mascar (o más bien un pedazo de papel, pues dinero no tenía). Pocos días antes, se había cometido un crimen que no había pasado desapercibido para ningún habitante de la ciudad: el robo del diamante Vermont, y los principales sospechosos eran Rany DeBone y su banda.

Estaba tan aburrido que salí de mi oficina, que ya se caía en pedazos, y me dirigí al bar de Carlitos (no puedo precisar la hora pues no tenía reloj).

Al entrar a aquel lugar, mi sorpresa no fue para menos: Allí se encontraban DeBone y su banda. DeBone parecía embriagado, ya que andaba de aquí para allá, bailaba, en fin, toda clase de locuras.

Antes de jugar a la botellas (la idea fue de DeBone) yo le noté en su mano izquierda un anillo, con el diamante Vermont sobre él. Antes de tratar de ser un héroe, preferí sentarme en un rincón y pedir un vaso de agua (no pregunten).

Cuando el maleante estaba a punto de besar a una linda muchacha, entraron a aquel bar varios policías, comandados por el comandante Robert Salinski. A mi ya me había caído mal de sólo verlo... Salinski se acercó a DeBone y le dijo firmemente: Está usted arrestado, tiene derecho a... bla... bla... bla. Fue despojado de sus armas, pero no le quitaron el anillo. Me levanté para avisar de aquel olvido pero, en el momento en que lo hacía, se apagaron las luces y casi dos minutos después se volvieron a encender. Volví la mirada hacia DeBone: ya no tenía ni el anillo ni el diamante. Rápidamente saqué mi pistola y pregunté al inculpado en el robo.

-¿Dime donde está el diamante?

Se acercó y me dijo:

-Lo tiene Salinski -dijo, señalándolo.

Este fue revisado y se le encontró el anillo, pero no el diamante. Al llevarse al policía corrupto, este gritaba:

-¡Traidor, traidor, me las vas a pagar!

DeBone fue encontrando las monedas que se le habían caído, en una búsqueda que realizó después del embrollo. Al salir de aquel lugar, noté algo que debí haber visto antes, DeBone cojeaba. ¿Por qué lo hacía? Poco antes de apagarse las luces no lo hacía. También noté que llevaba el pie izquierdo un poco levantado. Sin más ni más, me lancé hacia él y le quité el zapato: ¡ahí estaba el diamante! Sostuve a DeBone lo más fuerte que pude hasta que llegaron los policías. Lo mejor fue que los dos de la banda ya habían escapado, si no... El bandido fue llevado a la cárcel. Salinski fue juzgado y encontrado culpable de corrupción y complicidad en el crimen, y ambos cumplirán una gran condena en prisión.

Al parecer, Salinski fue partícipe del robo y, al darse cuenta que la policía había ideado un plan para detener a Debone, esto no le servía al ex-comandante, así que simuló haber arrestado a DeBone, para que este pudiera irse libre, pero cierto persona impidió que sucediera...

En cuánto a mí, cobré la recompensa, compré reloj, goma de mascar, arreglé la oficina, la convertí en casa y me retiré del negocio. Pero el detectivismo aún está en mí, y quién sabe, tal vez algún día vuelva a las andadas.

La fila del concierto

2011-11-22T19:20:00.012-06:00

Pocos ambientes son tan pintorescos como la fila para un concierto. Perdón, voy a reformular: Pocos ambientes son tan pintorescos como la fila para un concierto en Costa Rica. Si alguna vez aflora aquel sempiterno estado del puravidismo es definitivamente en esas horas previas en las que se aguarda pacientemente frente al recinto que albergará el recital. Poco importa el género musical o la hora de la actividad, siempre queda espacio para un poco de camaradería, vacilón y chota muy al estilo made in tiquicia.

La última experiencia masiva que dejó esto muy en claro aconteció el pasado 20 de noviembre, cuando llegó el día del tan esperado concierto de Pearl Jam en suelo costarricense. En las inmediaciones del Estadio Nacional nos congregamos miles de personas dispuestos a disputar un campo privilegiado en el área de gramilla (mal llamada VIP). Dado que fue un domingo, la fila ya alcanza unos 500 metros cuando yo llego. Tengo que hacer un gran recorrido para poder encontrar a mi amigo Beto, que ha llegado antes, y conforme avanzo desfila ante mí un variopinto menú de personalidades. Los fans de hueso colorado con sus camisetas simbólicas, los que apenas conocen 2 o 3 canciones y que llevan camisetas de producción masiva, las chicas en tacones que parecen no pertenecer al ambiente, algunos grupos provenientes de otros países, los infaltables revendedores y su espíritu de buitres al acecho, los recolectores de latas de alumnio, los vendedores de capas de procedencia china y materiales de calidad dudosa, y bueno, los vendedores de casi cualquier cosa: chicles, confites, chocolates, patí, cigarros, cervezas y hasta... pachas de guaro. En efecto, un señor cincuentón pasa por la fila como quien no quiere la cosa, con un sospechoso bulto al hombro. De él saca, una vez lejos de las miradas de las autoridades, algunas cuartas de ron y guaro que anuncia en un precio (no podía ser de otra forma) inflado. Precio que al fin y al cabo a las gargantas sedientas de alcohol no parece importarles mucho. Sucede lo mismo con las cervezas y los cigarros, cotizadísimos artículos que incluso en algunos momentos llegan a estar escasos. Lo curioso con esto, por otro lado, es que los precios se prestan para la especulación. Ni las mismísimas bolsas de valores tienen tanto vaivén como sucede con el costo de las cosas durante las horas previas al concierto. Cerca de la hora del almuerzo la comida tiene un costo gourmet, cuando llueve las capas chinas aumentan mágicamente de precio y dejan de estar en 2x1, y ni qué decir de las entradas en reventa para el chivo; están más cercanas a la estratosfera que a los bolsillos de cualquier pobre mortal. Sin embargo cuando ha pasado la lluvia las capas se ofrecen en ofertas ridículas, cuando abren las puertas y la fila avanza la comida casi que se regala, y cuando ya ha empezado el concierto las entradas (a veces) se pueden conseguir hasta en un 50% menos del costo original.

Pero bueno, la gente lidia con todo esto con un humor increíble. La camaradería se hace presente y es fácil ver a dos desconocidos haciendo banca para comprar unas capas a medias. Algunos se inmiscuyen en la conversación de quien tienen a la par sin pedir ningún tipo de permiso (sí, Johnny, estoy hablando de vos, cuarentón simpático), sobre todo cuando el tema tiene alguna relación con la banda que estamos a pocos horas de ver en vivo. Poco a poco los grupos de extraños departiendo va creciendo hasta el punto en que las risas y las bromas se hacen notorias. Algunas personas son blanco fácil, como por ejemplo el señor que vende capas y augura todavía 3 aguaceros más, o los grupos de féminas que tienen la desgracia de pasar frente a los grupúsculos de machos. Debe ser el comportamiento de manada, o quizás la necesidad de alivianar las horas de tensión y de cansancio que ha provocado la larga fila. Nadie ejemplifica esto mejor que Víctor, un joven de Aserrí que hace fila desde temprano junto a su hermano. Llevan una bolsa con comida (hamburguesas), cervezas y una pacha de guaro. Están de buen humor y pronto se hacen amigos nuestros y de un grupo de panameños que viajaron para el concierto. Su caso no sería nada extraño excepto por el hecho de que a Víctor no le corresponde hacer fila allí, pues compró una de las localidades más baratas, y numerada. O sea que si quisiera podría llegar al estadio a las 9 de la noche sin pasar por ninguna incomodidad. Pero dice que a él no le importa, ya que "la gente pichuda está aquí", y aunque la plata no le alcanzó para la entrada más cara, jamás se perdería el ambiente previo. ¿Estaría hablando en serio? Contó la anécdota de otro concierto en donde hizo exactamente lo mismo, así que por lo menos despierta el beneficio de la duda. Ya han abierto las puertas y la fila se mueve, y Víctor queda atrás pues sigue congeniando con otra gente de la fila a quienes en su vida ha visto. Me hubiera gustado saber qué pasaba con él y su hermano, pero una vez que hemos cruzado el primer puesto de seguridad solo pensamos en correr para, luego de haber evacuado la vejiga, conseguir el mejor lugar posible frente al escenario. Pero eso, eso ya es otra historia.

Costa Rica, el recuento de los indignados.

2011-11-14T12:46:00.008-06:00

Habría sido un viernes cualquiera de no ser por la visible acumulación de "onces" en el calendario. En parte gracias a la afición que tenemos los humanos a tales casualidades, y en parte por el creciente movimiento que protesta por el manejo político y financiero del mundo, se organizó por todo el orbe una serie de manifestaciones de los así llamados "indignados". El movimiento del 11-11-11 llegó también a Costa Rica, cuando básicamente a través de las redes sociales se lanzó el llamado a unirse a la causa y protestar a nivel local por un sin número de puntos que poco a poco van engrosando la lista del que, de existir, se llamaría "el manifiesto de la desfachatez política". Razones para indignarse sobran, y alcanzan para esta vida y otra más quizás. Bastaría por hacer un repaso tan solo de las noticias de las últimas semanas: El Seguro Social totalmente saqueado y en peligro, Un diputado con un récord criminal insólito, un sistema político-partidario-electoral totalmente infestado de corrupción impune, un poder judicial infiltrado y poco confiable, la incapacidad e ineficiencia en la administración pública y, finalmente, la confabulación e imposición de un plan fiscal que a todas luces le dará el coup de grâce a la clase trabajadora del país.

Estuve ahí a las 10 de la mañana, hora en la que se convocó a la gente con deseos de manifestarse. De entrada, una señora con acento español me da un papelito y me informa sobre la concentración. Ya ven, ya no nos basta con los frijoles, la papá y el ajo. Ahora también importamos indignados. Justo en ese momento alcanzo a ver también a tres estadounidenses de avanzada edad, plenamente identificados con pancartas. Según lo que puedo captar de su conversación, andan buscando algo qué comer, y no dudan en entrar al McDonalds que está ahí, cerquita. Una curiosa manera de protestar contra la voracidad de las corporaciones multinacionales.

Me acerco un poco al punto de reunión y, la verdad, veo muy poca gente. En algún momento incluso parece haber más personas arremolinadas frente al puesto improvisado del vendedor de películas piratas (y es que, siendo justos, el tipo las da probadas y todo). Ticos al fin y al cabo, tarde y a cuenta gotas van llegando más manifestantes. En su punto máximo de concentración (por ahí de las 10.30am) esto no alcanza, sin embargo, para tomar la Plaza de la Cultura, una de las consignas principales de la convocatoria inicial. Hay que reconocer, eso sí, que quienes están ahí lo hacen con pasión: llevan pancartas, gritan consignas, se disfrazan, pintan, se toman de las manos, se abrazan, hacen rituales, y sí, se indignan. Pero ¿es que acaso esto es suficiente?

En primer lugar habría que cuestionar la estrategia. Está muy bien dar el paso y querer trascender el facebook (donde es muy cómodo compartir un video o una noticia) pero ¿hacer la manifestación un día laboral en horas de la mañana? De sobra queda decir que el grueso de los presentes lo conformaban estudiantes, pensionados y quienes, por su trabajo (¿ONG's? ¿fotógrafos?), podían estar allí. Personalmente quiero creer que había mucha, muchísima gente que hubiera querido llegar, y no pudo. Tal vez en lugar de tener a un puñado de ciudadanos se pudo tener a miles, provocando un verdadero impacto en la opinión pública. Esto, por supuesto, me lleva a otra cosa. Una buena movilización debería estar acompañada de propuestas concretas para cambiar la situación política. Ciertamente se leyó en algún momento el "Primer Manifiesto Indignados Costa Rica", que en el fondo parece ser una interesante lista de demandas carente de una propuesta metodológica. Algo así como el "qué queremos" sin incluir el "cómo lo vamos a hacer". Hasta el momento, me da la impresión que este movimiento es apenas una convergencia de esfuerzos aislados y pasionales sin un norte claro.

Yo esperaría, por supuesto, que esto cambie. Que más gente salga de su embobamiento masivo y y despierte a la realidad. Que se den cuenta que el país está en manos de esos que ellos mismos pusieron en el poder con sus votos, y que los han defraudado al gobernar únicamente para sus intereses mercantilistas (desde hace ya muchos años). Que reaccionen con verdadero enojo ante la posibilidad de no tener una vejez digna o ante el implacable avance de la pobreza y el desempleo. Y que una vez que exista una fuerza apabullante que tome las calles con presencia abrumadora, surjan quienes aglutinen las distintas propuestas y les den un rumbo objetivo y realizable. Al fin y al cabo, el enojo definitivamente está en la calle. Solo falta canalizarlo un poco.

Tipología del accidente matutino*

2011-10-10T13:56:00.000-06:00

No. 1: Pasta de dientes sobre la ropa (1983)

Uno puede ser una buena persona o un buen escritor, pero nunca ambas cosas. Y esto lo digo con la mayor franqueza del caso.
A las pruebas me remito.
Esta mañana me ha telefoneado mi editor, hablaba rápidamente con su habitual hipocresía dulzona. Luego de un saludo forzado, ha vuelto a felicitarme por el premio que gané hace ya un año, lo cual de entrada me pareció sospechoso.
-Por cierto, ya tenemos listo tu nuevo proyecto- dijo, cambiando radicalmente al tema que lo había hecho marcar mi número. El silencio debió haberle comunicado mi extrañeza, porque de inmediato comenzó a explicar.
- Mirá, te vamos a colocar en la palestra de los escritores de éxito internacional (sonaba como leyendo algún comunicado de prensa redactado a última hora), serás el Vargas Llosa tico, el García Márquez de Centroamérica.
No me parecía que la novelita que tenía en ese momento apenas en los primeros chorreos de tinta diera para tanto, sin contar el hecho de que mi editor no estaba informado de que había yo comenzado aquella aventurilla literaria (me gusta llamarle así, le llevo cariño a la historia). Así que le exigí más explicaciones.
- Mirá, escribirás la historia de tres expresidentes, pero desde otra, digamos, perspectiva. Ya tenemos toda la información, costó conseguirla pero es verídica y de buena fuente. Ya sabés, cuando se trata de chismes, nunca faltan voluntarios para compartirlos desinteresadamente- bromeó forzadamente.
El apellido se me había comenzado a subir.
-Mae Gustavo – le dije - ¿qué putas pasa?
Se sinceró conmigo. Me explicó que eran órdenes que venían “desde arriba”. Que aquellos tres personajes tenían “cuentas que pagar” y que sus “acreedores” habían decidido ponerse creativos. Que ahí era donde entraba yo. Que a esas “gentes” no les bastaba con publicarlo en notas descartables de tabloides locales. Que querían algo memorable, que perdurara en el recuerdo del pueblo, y que humillara a destajo a las víctimas. Que una novela histórica basada en hechos reales y escrita por un autor de buen perfil (o sea yo, según ellos) sería perfecta. Que se vendería como pan caliente, que ellos se encargarían de la publicidad, las presentaciones y las giras, que en eso no escatimarían gastos. Que yo nada más me asegurara de escribir con la sorna que me caracteriza (¿?) y que no tuviera tapujos. Me negué de inmediato y con vehemencia, no quería estar metido en tales embrollos de alta alcurnia. Pero el muy cabrón de Gustavo ya tenía preparada su contrapropuesta.
-Mirá (siempre el maldito “mirá”), vos sabés que con este tipo de gente es mejor que ellos te deban un favor ¿me entendés? O sea, no creás que no han indagado sobre tu pasado. Ya sabés que el año pasado logramos tapar bien aquella vara del supuesto plagio, no me malentendás, yo estoy con vos, pero diay un escándalo así solo basta una cosita para destaparlo ¿ves?
Lo entendí todo de inmediato. Estaba atrapado entre dos horizontes, uno realmente tentador y placentero, el del éxito, y otro completamente aborrecible: el de la humillación pública y el desprestigio.
Acepté, maldita sea, acepté. Vi como todo lo que se había construido en el transcurso de un año se podía ir por el desagüe, y acepté sin el más menor escrúpulo. Lo que Gustavo explicó a continuación sonó como un desfile lejano de instrucciones fríamente planificadas, repetidas de un mando a otro inferior en sucesión continua.
-Cambiá los nombre ligeramente, pero no tanto como para que la gente no pueda reconocer de quien se está hablando – fue lo último que dijo. No se despidió antes de colgar.
Con una frialdad que no reconocí, seguí mi rutina. A las 11 debía estar en la conferencia “El Ulises de Joyce: nuevas lecturas”, una estupidez pretenciosa organizada por un par de académicos universitarios chupa-sangre. Realmente mi única motivación para acercarme era Elsa, la chica de la embajada. La del acento catalán de infarto, la de las tetas de lujo. Y pues sí, me tiene como loco. Me puse la guayabera negra que tanto me elogió la otra noche en la presentación del libro de Luis, escritor interesante (“interesante” es un eufemismo). Pensando en sus miradas sobre mí me fui a lavar los dientes y con una inevitabilidad suprema un chorrito generoso de dentífrico fue a caer justo en la parte de afuera de la bolsa del lado izquierdo. Jueputa mierda. El agua no sirvió para nada y ahí quedó una manchita lo suficientemente discreta como para ser notada a leguas.
Un mensaje de texto de Gustavo me hizo salir del baño. “Revisá tu correo”. Ahí estaba toda la información, lista, uniforme, organizada, esperando a que yo la convirtiera en best-seller. No era mucho, a decir verdad, solamente lo necesario para herir certeramente. Luego de una rápida inspección, y como poseído por una vigorizante necesidad de venganza (alguien tenía que pagar por lo de la guayabera) di comienzo a la novela.

“En noviembre de 1983, momento en que el prolífico presidente Monger declaró la neutralidad activa del país, pocos sospechaban que cuando se trataba de recibir en su despacho a jovencitos en edades tiernas don Luis Roberto ciertamente abandonaba la neutralidad para convertirse en un activo entusiasta.”

Golpeando el teclado puse punto final al párrafo que completó mi transmutación en un ser humano detestable.

No. 2: El calzoncillo engomado (1990)

Esta mañana antes de despertar estuve soñando con Elsa. Estaba tendido sobre ella, el lugar me parecía algún parque capitalino, pero estaba vacío. Ambos estábamos desnudos, y yo le mordisqueaba los pezones, lentamente. Me vine. Putas sueños mojados. Lo peor es la incomodidad, toda la ropa embarrada, no sabe uno de dónde agarrar. Putas sueños mojados.
Aquel día no pasó nada. Esta vez ni siquiera me alabó la guayabera (ni hablo mejor de la infame mancha de pasta de dientes).

“En los corrillos de la Casa Presidencial casi era visto con absoluta naturalidad el que el presidente Caldero tuviera una amante.”

Más bien me pasé todo el rato conversando con Miguel, un simpático muchacho con aspiraciones nulas, y que trabaja como prensista en la editorial. Con un retazo de sabiduría popular me hizo ver que compartía mi afición por Elsa.

-Mae esa Elsa si está rica, solo le falta ladrar a esa hijueputa.

Me reí ligeramente mientras veía a la catalana rodeada de varios hombres pretendiendo ser interesantes.

Mae Juan Pablo – insistió- hágame la vuelta ahí, yo veo que usted es compa de la hembra.

-No jodás – le respondí- ese culito es mío.

Soltó la risa y me pegó una palmada en el hombro que me hizo derramar un poco del vino barato que habían servido los sofocados meseros luego de la insoportable conferencia.

“Lo que sí les había parecido el colmo del atrevimiento a los empleados gubernamentales era que don Gabriel Ángel había llevado a su concubina a la actividad en la que todos se iban a reunir para observar el juego en el que la selección nacional de fútbol se jugaba la clasificación a la siguiente ronda ante nada más y nada menos que el combinado sueco. Toda la prensa estaría ahí. Peor aún, el mandatario tuvo la brillante idea de sentarse justo en medio de la susodicha y de su esposa, doña Esperanza. Por supuesto nadie sospechaba que ocurriría lo que sucedió al final. El presidente Caldero, en medio de la emoción por el segundo gol anotado por Medford para Costa Rica y que garantizaba el pase a octavos de final, se confundió por un breve segundo y se volteó a abrazar a su ya no tan secreta amante. Por supuesto que de inmediato y sobre la marcha corrigió el error, pero ya todo había quedado registrado ante las cámaras. El incidente fue motivo de burla incesante en los noticieros nacionales durante varios días.”

Cuando Elsa se despidió contándonos como gran cosa que Gustavo se había ofrecido a llevarla hasta su casa (lo odié aún más) convencí a Miguel de que fuéramos por unas cervezas a algún bar cercano. No tuve que insistir mucho.

No.3: La lengua quemada con café hirviendo (2002)

Y ¿yo que sé si lo que viene en ese informe es verdad o mentira? ¿Acaso queda ya en mí espacio para la defensa de la moral y la suprema honestidad humana? Ahora más que nunca entiendo a Haller y su orgía de autodesprecio… Pero este barco que ahora se hunde irremediablemente no se irá al fondo sin arrastrar a otros cuantos que se pasean por ahí pretendiendo ser los nuevos portadores del estandarte de la intelectualidad de este país.
¡Mierda!
Por estar de conspirador y no poner atención, me quemé el alma con este café que siempre está en ebullición. Hay que revisar ese coffee Maker.

“Don Juan Ángel Rodrigues por su parte continuaba realizando ingentes esfuerzos por ocultar las verdaderas dimensiones de su desmedida ambición: el dinero”.

Bastaron cuatro cervezas y Miguel lo soltó todo. Eso sí, estaba un poco reacio, así que le tuve que dar mi palabra, muy a mi pesar, de que le ayudaría con Elsa (el pobre no tiene la menor oportunidad). Me explicó (innecesariamente creo yo) que el local de la editorial es muy pequeño, y que todos se enteran de todo. De todo. Me dijo que Gustavo había propuesto mi nombre para el proyecto, que tenía sangre en el ojo conmigo, que justamente Elsa era la razón principal (acá sonreí internamente), pero habían otras cosas. Que el libro que me habían publicado desplazó al suyo, una novela que se había pasado escribiendo durante 6 años, un inmenso manuscrito que ahora acumulaba polvo en las bodegas. Que Gustavo confiaba en que la bola de demandas que se iban a venir una vez se publicara este libro en el que yo trabajaba iba a ser demasiado para mí, que me iba a destruir, aún cuando los interesados estaban dispuestos a cubrir todos los gastos legales.

“Así que cuando se puso en marcha el proyecto que canalizaría en uno solo al proveedor nacional de la Revisión Vehicular Técnica, el entonces presidente no dudó en acudir a su hijo mayor, quien compartía con su progenitor el dulce apego por los billetes de alta denominación. Le filtró los detalles técnicos de la licitación meses antes de que estos salieran a concurso público, dejando al hijo de don Juan Ángel en clara ventaja frente a los posteriores competidores, que nada pudieron hacer. En julio del 2002 la empresa fantasma creada por el primogénito del mandatario se adjudicaba el otorgamiento del contrato millonario y entró en funcionamiento bajo el flamante título de REVETE, aún y a pesar de las ardientes protestas que se expandieron por todo el país.”

Yo cumplí con mi parte. No pude evitar notar la cara de decepción de Elsa cuando le hablé de Miguel. Se ve que la chica algo quería conmigo… Bah, ya no importa. Tal vez tenga un mal polvo con él para desquitarse. Bien por el muchacho, tendrá sus dos minutos de gloria desenfrenada. Mejor aún, porque sé que cumplirá con su parte: Sin que Gustavo ni nadie lo sepa, insertará a última hora en el taller de impresión el capitulo final alternativo de la novela, mi discreta venganza. Cuando el libro salga a la calle, ya será demasiado tarde.

No.4. El dedo gordo contra la pata de la cama (2006)

Duele. En Puta. Pero debo terminar. Tragáte esto, Gustavo.

“Luego de las ajustadas elecciones del 2006, cuando todos los trapos sucios salieron a relucir sin distingo de bando, los tres expresidentes decidieron que era hora de parar semejante filtro de información. Lamentablemente para ellos, tomaron una serie de decisiones desafortunadas que terminaron por destruir su imagen por completo. La primera de ellas (y quizás la más desacertada) fue acudir al otrora afamado editor Gustavo Falas, venido a menos por el escándalo de sus muchas aberraciones, entre las que se contaba su particular gusto por espiar a las mujeres mientras estas cagaban”.

.....

*Cuento ganador del 14vo concurso de cuento corto 89decibeles.

Plantar un árbol, escribir un libro y... ¿tener un hijo?

2011-08-23T11:16:00.016-06:00

(Carta al hijo que nunca tendré)

¿Sabés? Resulta difícil escribirle a alguien que no existe (ni existirá). Si se quiere, puede ser incluso un ejercicio cruel: nunca tendrás chance de redactar tu réplica. Pero tranquilo, no llegaré a utilizar aquello de que la vida no es justa u otros clichés semejantes. Antes más bien me gustaría contarte que la vida sí que es justa, a veces más de lo necesario. Hay como una especie de enredo cósmico, al parecer, que pone nuestras acciones una tras otra, las acomoda, las clasifica, las hace surtir efectos. E indefectiblemente terminamos siendo eso que somos, para bien o para mal.

A veces no resulta tan fatal. De veras. Alguna gente dice ser feliz, otra quizás no tanto. Yo ahora te hablaré de mi caso, a riesgo de convertir esta misiva en alguna clase de justificación estéril. Si hubieras tenido la oportunidad sé que habrías leído en algún momento esta especie de remedo autobiográfico que escribí hace poco, cuya lectura probablemente te habría arrojado un poco más de luz sobre las razones que me motivaron a no traerte a este mundo. Me adelantaré y enumeraré las que yo creo, son las principales.

La primera tiene que ver con razones, de alguna manera, biológicas. Veras, al parecer en este momento estamos cercanos a ser siete mil millones de seres humanos en el planeta, digamos bastante más de lo que la pobre tierra en realidad debería estar soportando. Con esos números en mente, es fácil darse cuenta que procrear perdió desde hace un buen tiempo su relevancia evolutiva. A menos que ocurra algún cataclismo sin precedentes, la continuidad de la especie no está, ni mucho menos, amenazada. Podrás asumir entonces que un humano más en este mundo realmente no es necesario desde el punto de visto estrictamente biológico. Mucho menos en momentos en que se comienzan a agudizar las crisis por la falta de agua, la hambruna, la criminalidad, la falta de espacio urbano, la contaminación, etc. Tranquilo, no voy a decir algo como "traer un niño a este mundo a sufrir ¡jamás!". A este mundo no se viene a sufrir, amiguito, se viene a otras cosas más divertidas como correr por un montazal, ser revolcado por una ola del mar, leer uno que otro buen libro, hacer el amor en una tarde lluviosa. Digamos ya crudamente que, a fin de cuentas, no vas a nacer porque simple y sencillamente no hacés falta.

Pero antes de que me tachés de insensible, dejáme decirte que también tengo razones que buscan proteger tu integridad emocional. En efecto. Por ejemplo, yo abogaría con tu hipotética madre para que tu alimentación fuese 100% vegetariana, desde tus primeros días. No, no es una idea descabellada, incluso existen libros con guías detalladas de cómo criar a un niño vegetariano desde el vientre materno. Además, te educaría alejado de cualquier principio religioso: nada de bautizos, primeras comuniones, confirmas, domingos de iglesia u oraciones antes de dormir (Igual habrías tenido una formación integral, no te preocupés. Yo mismo fui criado con ciertos principios cristianos, que por cierto, te cuento, algunos no están del todo mal. El problema es la falta de aplicación. Ya lo decía Gandhi: "Cuando usted me convenza de que los cristianos viven conforme a las enseñanzas de Cristo, seré el primero en convertirme" ). Oh sí, como pasaría horas explicándote que, a pesar de lo que el grueso de la población cree, dios en realidad no existe. Y que algunos en tiempos lejanos se dieron a la tarea de inventarlo para beneficio personal. Te contaría sobre mi verdadera creencia: las fuerzas de la naturaleza, y de lo poderosas que pueden llegar a ser. Por otro lado, seguramente te hablaría en términos "extraños", te diría cosas como "la caballerosidad es una excusa del patriarcado machista para justificar el mito del sexo débil femenino", al mismo tiempo que te instaría a ser amable, desprendido y desinteresado con las personas. Te compraría juguetes educativos, nada de chucherías plásticas desechables, y te animaría a leer bastante desde edades tempranas. Te hablaría de sexo en términos claros y directos apenas tuvieras unos dos o tres años, te diría por ejemplo: "El hombre introduce el pene en la vagina de la mujer durante el acto sexual, etc., etc., etc." Te enseñaría que no hay ningún problema conque dos personas del mismo sexo se amen, y que la comida en Mcdonald's es una completa asquerosidad (lo siento, nada de cajitas felices). A propósito, te hablaría del problema con la desigualdad de la distribución de la riqueza en el mundo y sobre los negocios oscuros de las super corporaciones. Aprenderías que no hay nada malo en jugar con niños de otro color. En casa tendrías que reciclar absolutamente todo lo que sea reciclable y, bueno, en fin... ¿te imaginás el problema que todo eso conllevaría para vos? Sinceramente mejor te ahorramos las burlas de tus compañeros de escuela, el trauma de niñez y la plata que gastarías (ya de adulto) en sesiones de psicoterapia.

La última razón sí tiene que ver, lamentablemente, con motivaciones meramente egoístas (me disculpo si para este punto ya te habías formado una buena imagen de mi persona). La verdad, nunca me ha llamado la atención pasar horas desvelado en la noche atendiendo los llantos de un infante demandante, o destinar un dineral en gastos educativos. Mucho menos pasármela cambiando pañales o sacando cólicos. Encima, tengo una manía: la de alejarme de cosas o personas que me puedan atar demasiado. ¿Me entendés? Me gustaría, por ejemplo, tener la posibilidad de poder irme, qué sé yo, a algún otro país por un buen tiempo sin tener que pensar en quién te va a cuidar o qué vas a comer o cómo se va a pagar tu colegio (No sé si algún día lo llegue a hacer, pero me gustaría mantener mis opciones) No me malinterpretés. Me encanta pasar tiempo con niños, y me llevo de maravilla con ellos. A estas alturas tengo un sobrino y una sobrina a quienes adoro, y me encanta jugar con ellos o chinearlos. ¡Incluso me han llegado a decir que sería un buen padre! (Tenés que apreciar la ironía aquí, amiguito) Pero ya ves, nunca recibí ese ¿llamado? instintivo. Creo firmemente que la realización personal no tiene que estar estrictamente relacionada con engendrar.

Fijáte que alguien una vez me preguntó que si, por esta decisión, no me daba miedo de morir solo. ¿Sabés qué pienso? Que al fin y al cabo la vida nos recibe y nos despide de manera individual, no importa lo que hagamos. Lo único que me daría miedo es decubrir en mi lecho de muerte que nunca dediqué suficiente tiempo a plantar más árboles o a escribir uno que otro (buen) libro.

Hasta nunca, hijo mío...

Pd: Como la cuestión de tu género estaba en entredicho al ser una cosa meramente hipotética, lancé una moneda y resultaste, para propósitos de esta misiva, masculino. No que importe mucho, la verdad.

Perseo liberando a Andrómeda

2011-05-16T09:31:00.011-06:00

Pequeño homenaje a un héroe cercano.

No tengo reparos en compararlo con un semi-dios moderno. Desde pequeño parecía no tenerle miedo a nada, y su intrepidez le llevó a coleccionar golpes, caídas y cicatrices. Todos estos infortunios, sin embargo, eran para él más bien pequeñas medallas de guerra, recuerdos de batallas épicas unipersonales. Con el tiempo fue creciendo y haciendo gala de ese carisma reservado a los inquilinos del olimpo. Las doncellas no se resisten a su paso y el camino de la gloria lo fue forjando en canchas de fútbol, un deporte que ha llegado a ser algo más que una pasión: es su propia gesta legendaria, algo así como Perseo liberando a Andrómeda antes de ser devorada por Cetus.

Este Perseo tiene también un gran corazón, escondido pero generoso dentro de toda esa majestuosidad juvenil. Desde ese centro toma la mayoría de las decisiones, dotándole de un ímpetu voraz y genuino que lo lleva a alcanzar sus metas. Nunca mira hacia atrás, y eso lo saben quienes, a distancia, le persiguen sin tener oportunidad de alcanzarle.

Claramente este Perseo tiene su propia Medusa, una góngora moderna llamada enfermedad de Still del adulto, a la cual debe hacer frente por que así estaba escrito en su destino por las inflexibles Moiras, dueñas de los hilos de la vida de las criaturas quiméricas. Son ellas las que dictan las suertes y las desgracias de los seres que nacen bajo el cobijo de la galaxia mitológica.

Esta Medusa ha sido un duro escollo. Capaz de convertir en piedra a cualquiera, no se ha dejado domar ni mucho menos cortar la cabeza. La batalla ha tenido momentos de gran ansiedad, y episodios de fuerte desesperanza que han sido una lenta tortura de diagnósticos erróneos, dolores, fiebres y noches largas de hospital. Pero nuestro héroe tiene una gallardía incólume, y aunque muchas veces le ha visto la cara al desconsuelo siempre se ha levantado: su fortaleza y valentía no son de este mundo.

En ocasiones recibe ayuda, ya de un Zeus desenfadado, ya de una Atenea amorosa, ya de un Hermes presuroso. Y por esto quizás, en ocasiones lo traiciona su enorme autoconfianza, tan típica de los seres extraordinarios. Pero corrige sobre la marcha, y sigue adelante, luchando contra los fantasmas que solo él puede ahuyentar.

Algún día, sublime, se erigirá sobre sus pies y mostrará orgulloso, en sus manos, la cabeza de la medusa que tanto le atormentó. Y un susurro se esparcirá por los cuatro vientos, llevando a todos la noticia de que a este semi-dios ya no habrá nada que lo venza, hasta que la muerte venga -mitad mortal al fin y al cabo- y le pida, después de muchas glorias y hazañas, que monte en su carruaje milenario.

Mi reino por un poco de sensatez

2011-03-29T09:05:00.003-06:00

La presente remilga no es gratuita, está justificada por cientos de horas de bombardeo incesante acerca de la sobrevalorada inauguración de un estadio cuyos apelativos pseudo épicos han bordeado la frontera de lo ridículo y patético. Es difícil no sentirse abrumado por el excesivo intento forzado de familiaridad, camaradería y patriotismo que la campaña mediática ha querido meternos hasta por los ojos, utilizando esa, así llamada, "casa de todos" que en realidad no es casa de nadie, a lo sumo hogar tal vez de enredos diplomáticos, egos políticos hiper-inflados, despilfarro, contaminación ambiental y simbolo de la infaltable mentalidad "chiquitica".

No me malinterpreten. A veces me gusta nuestra mentalidad "chiquitica", me refiero a esa sensación de que todavía somos una villa, a esa cierta ingenuidad con la que a veces le hacemos frente a las cosas. Al pura vida honesto y con sonrisa de oreja a oreja incluida. A ver a ministros/as o diputados/as caminando despreocupadamente en medio de una multitud en un concierto en pleno centro de la ciudad.

Sin embargo, ya ven como una misma cosa puede causar tan distintas emociones. Con el ahora infame nuevo estadio nacional se ha hecho gala de lo peorcito de nuestra idiosincracia. Se ha puesto en evidencia los vicios de tercer mundo que nos aquejan, la lamentable falta de interés por cuestiones realmente importantes y, en contraste, la exagerada atención popular hacia las cosa más vanas y triviales. O ¿es que alguien le extrañaría que una vez pasados los actos inagurales del estadio nos sorprendan con que el funesto plan fiscal ya está listo para ser votado en el plenario de la asamblea legislativa?

Bueno, quizás exagero. Pero es que ya llevamos un mes siendo testigos de las más tristes aberraciones, una tras otra. Y es que todo este asunto lamentablemente ha generado mucha materia prima: que los chinos, que el mismo estadio, que Argentina, que Messi... Todavía falta Shakira y lamentablemente mis ojos ya descubrieron la primera razón para llorar.

La pena ajena ¿cuántas razones para sentirla hemos tenido en los últimos días? No me queda más que ofrecer mi reino, mi reino por un poco de sensatez.

Tu nombre me sabe a yerba (de La Sabana)

2011-03-01T09:13:00.004-06:00

Hacía varios años que esperaba este encuentro con vos. Quizás desde mis 8 o 9 años cuando escuchaba a mi padre cantar tus canciones con arrebatada inspiración, y aún con más fuerza desde que él mismo me contó cómo había conquistado a mi madre poniendo a todo volumen aquella hermosa canción tuya, la mujer que yo quiero, para que todo el barrio la oyera, pero en especial aquella flaca adolescente que poco tiempo después me llevaría en su vientre. Ya el amor de mis padres murió pero yo aún sigo recordando la historia y amando la canción que, cosas de la vida, al final no cantaste esta noche.

¿Sabés qué? Te perdono eso. Y te perdono también tu amistad con Oscar Arias, qué demonios. Al fin y al cabo para vos es otro intelectual de primer mundo, un premio nobel. Ignorás seguramente que el tipo se ha convertido en un megalómano neoliberal, y que por culpa de él y otros como él que han accedido al poder en los últimos años acá en Costa Rica se nos ha llenado de pobres el recibidor. Y perdoná que te lo mencione ahora, pero es que entre esos tipos y yo hay algo personal.

Comenzás a cantar para la libertad, y para nosotros, muchedumbre agolpada y maravillada con tu magistral talento que no merma a pesar del (evidente) paso de los años. Aún tenés esa tendencia a ser un soñador de pelo largo pero hay un gran agujero en tu cabeza, ahí donde alguna vez hubo una cabellera generosa. Así es el tiempo de cruel. Pero seguís derrochando esa energía bohemia, y nos invitás a olvidarnos de que el día siguiente es lunes. Al fin y al cabo, como vos decís, mañana es solo un adverbio de tiempo.

Tenés un carisma magnético, y hablás de manera elocuente y sincera. Te dirigís a una multitud de más de quince mil personas y aún así tus historias se sienten como un ejercicio de intimidad fraternal. Nos tenés en el bolsillo. Y luego comenzás a cantar de nuevo y terminás de ganarte mis buenas vibras por que me dejás cantarle a mi novia al oído que no hago otra cosa que pensar en ella y que menos su vientre todo es confuso.

Aún después de más de 30 años de carrera seguís dejando testimonio de tu orgullo por nacer en el mediterráneo, aunque esa canción ya dejó de ser tuya hace mucho y ahora es de todos aquellos que, como vos, derrochan amor por la tierra que les vio venir al mundo. Quizás por eso ya casi no la cantás, dejás que sea esta multitud en éxtasis la que recorra las líneas de la hermosa letra, vos solo te unís en los coros y también para poner fin a la explosión que significa aquella interpretación. Te despedís pero el público no va a permitir que te vayás así sin más, y no una si no tres veces regresás al escenario aclamado por el gentío. Todos te gritan sugerencias de canciones, pero es imposible complacerlos cuando tu repertorio ronda ya los 600 temas, y claro algunas se quedan fuera, qué le vamos a hacer, son aquellas pequeñas cosas.

“Déjenlo todo” – decís – “Háganse artistas. Ya verán… ¡ya verán el hambre que pasarán! Pero después es grandioso” – agregás. Y justo en este momento de mi vida siento esas tus palabras como mías: Se hace camino al andar, categórica sentencia sacada de un poema que una vez hiciste canción, brindándole el don de la inmortalidad.

Luego se acabó la fiesta y ya no salís más. En un reflejo de resignación la gente comienza a despejar el área del concierto. Vamos todos embriagados de tu música y tal vez con un poco de enfado por que el recital no duró toda la noche y vos, probablemente para irte a vagabundear por ahí, nos despachaste a casa poco antes de que dieran las 10.

Las artimañas de Lucencio*

2011-02-15T15:48:00.008-06:00

Cuando Vassily se levantó algo atolondrado aquella mañana particularmente ventosa, jamás sospechó ni por un segundo que aquel día podría ser el de de su muerte. Haciendo un esfuerzo por dejar de lado su odio por las pantuflas grises, se sacudió las sábanas de encima y se sentó un momento en el borde de la cama. Eran las 9 de la mañana. Nada como esa ausencia de culpa por las horas extra yaciendo en el lecho cuando se está en vacaciones.

En la cocina, descubrió la nota que Pietra le había dejado en el refrigerador: “Papi, me fui para el campamento. Nos vemos el lunes. Te amo. Pietra”. Por enésima vez, frunció el seño. Campamentos le llaman a esos retiros en donde un montón de adolescentes cachondos tratan durante todo el fin de semana de meterse en los pantalones de su hija. Pero en fin, con todo el asunto del divorcio de por medio, no le quedó de otra que darle permiso a su retoño y apuntar a ganarse unas cuantas simpatías. Y ¿ahora qué dices a eso, Natasya Ivanovna, ex esposa del infierno?

A las 10 y 13 minutos se acercó a la sala de televisión y encontró una segunda nota de Pietra sobre la mesita de centro. “Papi, esta es la peli que te dije que vieras. Cuando vuelva la comentamos. Te amo. Pietra”. Ese cuando vuelva la comentamos significaba nada más y nada menos que un mami ya la vió conmigo y me dijo que le había gustado. Echó un vistazo a la carátula: “10 cosas que odio de ti”. – Solamente el título podría encabezar la lista – pensó. Y de inmediato preparó el reproductor de DVD.

A las 12 en punto Vassily estaba alteradísimo, maldiciendo los nombres que iban rodando hacia arriba en los créditos finales por haber profanado la obra de Shakespeare y a su fierecilla de una manera tan atroz. Las artimañas de Lucencio reducidas a un ligero drama adolescente de pacotilla. A las 12 y 3 minutos el teléfono sonó.

- Vamos Manilof – le dijo a su compañero con algo de sorna – algún caso podréis resolver sin la necesidad de mi ayuda.
- No este, Vassily, no este – le respondió Manilof en un tono grave, gravísimo – Tu nombre está escrito a lo largo de todas las paredes del colegio.

A las 12 y 43 minutos Vassily estacionaba su auto en una zona verde de los terrenos del Colegio San Gregorio, como tantas veces lo había hecho al pasar a recoger a Pietra. Ahora la escena era una policial: cintas amarillas, sirenas, radios, hombres uniformados, gente asustada. Vassily, enfundado en su clásico impermeable amarillo, bordeó el caos y se adentró en el viejo edificio.

Su nombre, en efecto, estaba escrito a lo largo de todas las paredes. Manilof, agitado y sudoroso como siempre, lo puso al tanto. Los testigos afirmaban que un hombre había ingresado al colegio, fuertemente armado. Por ser fin de semana, sólo estaba allí un pequeño grupo de alumnos y un profesor guía, se disponían a partir de campamento. El hombre armado tomó a tres rehenes, y ordenó a los demás salir de las instalaciones. Algún alboroto se armó adentro mientras los ahora liberados llamaban a la policía. Cuando esta se hizo presente, el perpetrador había huido con sus prisioneros, aún no identificados por culpa del alboroto. Vassily agudizó la vista y notó que cada graffiti con su nombre se iba haciendo más pequeño conforme se adentraba en los pasillos del colegio. – Es un camino – le dijo a Manilof mientras comenzaba a seguir la pista. El último graffiti estaba escrito al lado de la vitrina de trofeos del colegio, no era más grande que una hoja de cuaderno. Mirando a ambos lados para asegurarse de que no hubieran más personas que él y su compañero, pateó con fuerza el cristal que protegía las reliquias, y sobre uno de los platones de oro, encontró una nota dirigida a él: “Sobre esta piedra edificaré mi venganza. Nosdriof.” – Tiene a mi hija – dijo Vassily con un nudo en la garganta.

- Nosdriof – explicaba Manilof poco después a los patrulleros que le acompañaron a seguir el rastro del maleante a través del patio trasero del colegio y posteriormente en las calles aledañas – era el antiguo compañero de Vassily. En algún momento desvió el camino, y se involucró con tráfico de drogas y de armamento. Vassily le descubrió, y lo delató. Ya lo conocen, él es todo un Serpico moderno – los oficiales, algo jóvenes, no entendieron esta referencia y miraron con extrañeza a Manilof. Él continuó, algo indispuesto – En fin, en el juicio se declaró culpable, y alegó que todo lo hacía para sacar adelante a su hijo, su única razón de existir. El jugarse la carta del “pobrecito” le sirvió, le redujeron la pena, pasó varios años en la cárcel, y ahora parece que ha regresado y quiere venganza.

A la 1 y 21 minutos la policía encontró los cadáveres de dos de los rehenes en un callejón aledaño a la Séptima Avenida. Se trataba de dos chicas de apenas unos 16 años, habían sido ajusticiadas con un disparo en la sien, una después de la otra. Pietra no estaba allí. El nombre de Vassily estaba escrito de nuevo en la pared de uno de los edificios adyacentes. En el piso, una nueva nota para él: “Encuéntrame en el lugar en el que me hiciste caer en desgracia. Si llegas antes de las 3 de la tarde, perdonaré la vida de tu hija y tomaré la tuya como pago. Si llegas después de esa hora, Pietra no verá la luz de otro día. Nosdriof. Pd: Nada de policías, llega solo o le meto una bala en la cabeza”. El recuerdo golpeó a Vassily con intensidad: las viejas bodegas detrás de la catedral, el plan, el traficante falso, la emboscada, el arresto, el juicio, los años de cárcel para su ex compañero. Y ahora esto. Una de las dos vidas iba cesar hoy si no pensaba con rapidez ¿la suya o la de su amada hija? ¿Qué haría Natasya Ivanovna? ¿Sacrificaría todo por que el fruto de su relación continuara viviendo? ¿Y por qué rayos ahora estaba pensando en la víbora? Entonces lo supo: -¡Cameron!- Exclamó - ¿Qué?- Respondió Manilof. – ¡Malditas películas!, no, no Cameron – replicó Vassily - ¡Lucencio!- ¿Quién demonios es Lucencio?- interrogó Manilof. Pero no obtuvo respuesta. –Debo irme ahora- dijo el detective - ¿A las bodegas?- asumió Manilof. –No, debo hacer primero una parada importante – dijo Vassily, alejándose. Mientras se enjugaba el copioso sudor, Manilof pensó que su colega acababa de perder la cordura. ¿Qué podía ser más importante que la vida de su hija? En el auto Vassily metió el pie en el acelerador y rogó porque no fuera demasiado tarde.

A las 2 y 49 minutos Nosdriof observó en la oscuridad a Vassily acercándose al centro del galerón abandonado. Desde la plataforma en la que se encontraba junto a Pietra era imposible ver su rostro con la débil luz, pero el inconfundible impermeable amarillo le dio seguridad. El miedo, en todo caso, se le notaba a leguas.

- Puntual como siempre – dijo con sarcasmo Nosdriof.
- Deja ir a mi hija, cumple lo pactado – respondió Vassily. Su voz se escuchaba lejana, como proveniente de un pasado doloroso.

Nosdriof se tomó su tiempo y bajó la plataforma arrastrando del brazo a la hija de su enemigo. Esta llevaba la boca vendada, y hacía vanos intentos por soltarse. Había estado llorando por montones. Después de un tiempo que pareció eterno, ambos hombres se encontraron frente a frente, a una distancia prudente. La penumbra era indescriptible, pero los ojos se iban acostumbrando.

- Tira todas las armas – ordenó Nosdriof.
Dos semi automáticas rodaron por el suelo. En un par de finos movimientos, Nosdriof arrancó la venda de la boca de Pietra, y le propinó un golpe en la parte trasera de la cabeza, dejándola inconsciente.
- Es un pequeño favor ¿sabes? Seguro que no querrá ver morir a su padre- dijo, con tremendo resentimiento – Y ahora – prosiguió- nos pondremos cara a cara para que mi sonriente rostro sea lo último que mires mientras te... Nosdriof se detuvo en seco, algo estaba mal. Se acercó más, y sus ojos se hicieron grandes como pelotas.
- ¿Pyotr?-dijo con incredulidad.
- Lo siento, yo… - respondió la otra persona.
- ¿Hijo?, pero ¿qué haces aquí? – Interrogó Nosdriof, con un dolor en el alma.
- Es lo mejor – resolvió Pyotr, y de inmediato el ex convicto sintió el pesado golpe del acero sobre la nuca. Cayó al suelo, y mientras el arma se escapaba de sus manos, entornó la vista. Ese que lo reducía, ese que ahora le ponía las esposas, que le decía sus derechos, era Vassily: había aparecido de la nada. Pyotr, de pie, impotente y ahogado en llanto solamente atinaba a repetir “lo siento, padre, lo siento, es por tu bien”.

–Hiciste lo correcto- le dijo poco después Vassily a Pyotr- salvaste muchas vidas hoy, la de tu papá incluída. – ¿Sabe lo difícil que es –respondió el joven- tratar de ser el héroe que tu padre nunca fue? Vassily no respondió. Vassily no lo sabía. Pyotr, cansado de esperar respuestas, le devolvió el impermeable amarillo y se alejó caminando bajo la lluviecita que comenzaba a caer.

- Eres tan inteligente, papi, ¡me salvaste! – Decía Pietra en el auto, camino a casa.
- Corazón, agradécele a Lucencio por su inspiración.
-¿A quién?
- Muy bien, muy bien –resopló Vassily – agradécele a Cameron…
- Papi, ¡viste la película! ¡Eres lo máximo!
“Toma eso Natasya Ivanovna”, pensó el detective en sus adentros.

Cuando Vassily se levantó algo atolondrado aquella mañana particularmente ventosa, jamás sospechó ni por un segundo que aquel día podría ser el de de su muerte. Y afortunadamente, no lo fue.

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* Cuento ganador del segundo lugar en el Décimo primer Concurso de Cuento Corto de 89decibeles.com

Un vacío multisensorial

2011-02-04T13:00:00.011-06:00

Pocas experiencias en la vida tienden a ser multisensoriales. Eso se debe, quizás y en parte a que inconscientemente las evitamos porque, admitámoslo, pueden resultar amenazantes. Pueden significar abandonar la cómoda posición de los estímulos ya de por sí pre programados: las imágenes en la televisión, los sonidos de la radio, los olores revueltos de la ciudad.

Vacío, puesta en escena del grupo Abya Yala, trasciende la frontera de lo unisensorial y se aventura en un espectáculo en donde hay mucho que ver, oír, sentir y digerir. Al mismo tiempo. Desde la disposición de la sala hasta las luces, todo atraviesa la particularidad individual de cada espectador con una fuerza de huracán. No hay espacio para sutilezas, y por dicha que es así: la temática del montaje no puede permitirselo.

Vacío habla sobre las mujeres. O sobre lo que es ser mujer, lo que ha sido y tal vez, lo que será. Habla sobre esa injusticia histórica que le ha otorgado a las féminas la posición de ser siempre vistas a través de otros ojos, de otras miradas de esas que juzgan. Habla de la represión impuesta contra el deseo sexual y la libre exploración del cuerpo, de la falta de reconocimiento hacia la intrincada maravilla de la líbido femenina. Sobre la carga que es la maternidad vista como una mera obligación cuasi-rutinaria. Acerca de la presión social por la imagen-manía y las líneas perfectas. Sobre la vista gorda colectiva ante la violencia doméstica y de género. Acerca de la "traición" de la madre y la transmisión de los mitos que castigan a las mujeres a padecer una vida llena de estereotipos y prejuicios sexistas. Sobre la desafortunada inevitabilidad de la subsistencia de esos mitos. De la locura como medio de control social.

Por todo esto Vacío es un reclamo amargo, brillantemente puesto sobre el escenario a través de los olores, sonidos, sabores y sensaciones que embargan al público. Magistralmente logrado gracias a la presentación de las contradicciones entre la cruda realidad y los simbolos icónicos populares (desde los boleros hasta Marilyn Monroe). Es un ácido recordatorio de que "no todo está bien", de que la equidad tiene razgos utópicos. De que la imagen de mujer-madrevirginal-putaenlacama es una triste reminiscencia de nuestra propia construcción social.

Atrévase a explorar el teatro multisensorial. Vaya a ver Vacío y déjese amenazar. Falta que nos hace a todos.

Hardwired, Grisham, los Arias y los hilos del poder

2011-01-23T19:27:00.011-06:00

Recientemente tuve la oportunidad de atrapar en cable la película del 2009 "Hardwired", dirigida por Ernie Barbarash. Del filme en sí, mejor ni hablar: malas actuaciones, argumento zonzo, diálogos pobres... pero rescato una premisa interesante. Es el futuro (no tan lejano) y las corporaciones dominan el mundo. No, por favor no piensen que de repente perdí la perspectiva y me volví un ingenuo de marras. Lo que pasa es que en la película, las corporaciones dominan el mundo aún más. Sobre los edificios y monumentos se proyectan, 24/7, hologramas con los más reconocidos logos de las superpontencias industriales, Mcdonalds, Microsoft y hasta Trojan (Por cierto, algún día hablaremos sobre el Product Placement* en Hollywood) Hay cámaras en todas partes y la increiblemente poderosa Hope Industries, gracias a su financiamiento de las últimas dos guerras (¿?) tiene en la palma de su mano a todo Washington. De ahí que no tenga reparos en realizar antiéticos experimentos en humanos, implantándoles microchips en sus cabezas que los compelen a comprar compulsivamente los productos que se anuncian en la televisión y las marquesinas.

Da la casualidad de que recientemente me acabé de leer el libro "The Appeal", del autor estadounidense John Grisham. En la historia, una compañía química es condenada en un juicio por daños y perjuicios, demanda interpuesta por una ciudadana que perdió a su esposo e hijo producto del cáncer, provocado nada más y nada menos que por los desechos tóxicos que la empresa arrojó durante décadas en las fuentes de agua del pueblo donde su planta se localizaba (adivinaron: después del escándalo se llevaron su operación a México). El veredicto es nada más y nada menos que por 43 millones de dólares, y la apelación del caso será resuelta en la Corte Suprema de Mississippi. Así que Krane Chemical, ante el descalabro y el miedo a la avalancha de demandas que se vienen, decide emprender una carrera distinta: Con la ayuda de grupos de poder políticos, comerciales y conservadores, y moviendo influencias se decide a "comprar" un escaño en la Corte, lanzando al ruedo electoral a un candidato afín a sus ideales, inmerso en una maquinaria propagandística exagerada y sucia. La estrategia, que no es nueva y se ha aplicado en otros estados con gran éxito, consiste en sustituir a aquellos jueces "liberales" que tienden a confirmar las condenas a grandes empresas y sus intereses comerciales.

Ambos, libro y película, son obras de ficción pero tienen un componente que les acerca mucho a la realidad tal como la vivimos. No queda de más decir que la política en Estados Unidos hace mucho rato que es manejada por los famosos lobbyistas, hábiles negociadores entrenados por las super corporaciones para endulzar los oídos de los políticos y convencerlos de crear y aprobar leyes que favorezcan los intereses comerciales. Los mismos senadores, jueces o presidentes son esclavos, de una u otra forma, de este poder: sus campañas han sido financiadas por gigantescas masas de capital provenientes de grupos de interés. Una vez que entrás en la política, inmediatamente alguien con una gran chequera y sentado detrás de un precioso escritorio en una lujosa oficina de un alto edificio de la Quinta Avenida en New York es tu dueño.**

Si son aficionados a las casualidades se deleitarán al saber que recientemente estalló un escandalillo a lo tico, en el que se reveló que Rodrigo Arias, uno de los hombres más poderosos del país, movió influencias de manera deshonesta con el fin de parar una investigación que se le quería hacer por el delito de peculado (Al parecer, el entonces Ministro de la Presidencia desvió de manera arbitraria fondos públicos donados por el BCIE, para realizar contrataciones por "asesorías" bastante dudosas).

Pero no llega hasta ahí este capítulo de influencias oscuras. Tanto Rodrigo como su hermano Oscar se han caracterizado por mover a su antojo las fichas del tablero político del país, al menos durante los últimos veinte años. Ambos representan ese poder asociado a los grandes grupos comerciales, borracho de fortuna. De la cabeza de esta dupla y su séquito se gestó la reelección presidencial (aún prohibida en la constitución) cuando, moviendo sus fichas, lograron colocar magistrados afines a sus intereses en la Sala Constitucional. Pero ¿cómo hicieron eso?

Se comienza con la elección de diputados para la asamblea legislativa. Verán, cuando el pueblo sale a votar cada cuatro años, no hace más que elegir a aquellos que ya han sido elegidos por otros. Los partidos tradicionales, y en este caso, el PLN, deciden a dedo quienes serán los rostros por los que la gente se decidirá. Uno u otro da lo mismo porque al fin y al cabo son afines a la cúpula partidista y a los ideales de quienes están tras esa élite. Una vez que se tiene una asamblea afín, el resto del camino parece allanarse. Como sabrán, el Poder Legislativo es quien decide quiénes ocuparán puestos claves de la función pública, como la Contraloría General de la República, la Defensoría de los Habitantes y, oh sí, la Sala Constitucional. De este modo, unos peones eligen a otros peones que harán el trabajo sucio por su líder.***

Claro está, esta infiltración en todos los poderes de la República ha llegado a descaros sin límite. Por ejemplo, alcaldes y diputados en una reunión fuera de la formalidad del ejercicio público no tuvieron reparos en brindar su apoyo de manera pública a don Rodrigo para las elecciones del 2014, a pesar de que el actual gobierno si acaso lleva un año en funciones. Las lealtades están más que claras.

En Hardwired, un grupúsculo de rebeldes lucho a través de los esfuerzos de Keyboard, un renombrado hacker, para tratar de destruir a Hope Industries. En "The Appeal" una pareja de abogados litigantes sacrificó todo y más hasta quedar en bancarrota para llevar a juicio a la empresa química. En Costa Rica ¿qué estamos haciendo para impedir tan evidente y peligrosa concentración del poder? Si su respuesta fue "nada", entonces quizás sea hora de que la ficción deje de ser más interesante que la realidad.

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* O hablemos de una vez: Product Placement es el caballo de troya de Hollywood, muchas veces la audiencia ni siquiera se da cuenta de que le están vendiendo un producto, como en el caso del ya famoso anuncio subliminal de Hewlett Packard en Matrix. En el caso de Hardwired, el truco funciona perfectamente: en una película que critica el poder de las corporaciones, los hologramas completitos de los logos de estas aparecen en múltiples secuencias de la película. Malditos genios del marketing.

** En Estados Unidos se ha criticado ampliamente el hecho de que los puestos judiciales en algunos estados sean electos a través de votaciones abiertas, susceptibles a la inyección de fondos de capital privado. Si un juez es electo gracias a las donaciones de individuos o de grandes corporaciones ¿quién puede criticar sus lealtades después, o asegurarse de que sus decisiones serán meramente objetivas?

*** En Costa Rica tenemos lo que se ha llamado "Democracia Representativa", por el hecho de que en buena teoría, el pueblo lega en el Poder Legislativo la elección de estos puestos de interés. Por el evidente tráfico de influencias muchos han criticado este sistema y han abogado por que sea la gente que elija estos cargos en votaciones populares.

Señales*

2011-01-06T11:53:00.004-06:00

En realidad resulta curioso pensar que en un día como hoy hace exactamente cuatro años Valeria se convenció de haber descubierto todo. Por accidente, pero descubrimiento al fin y al cabo. Al menos eso era lo que siempre decía, en las entrevistas personales, en las sesiones de terapia grupal, en las confesiones íntimas con sus familiares. Como su mejor amigo en aquel entonces fui el blanco de sus conjeturas, las más disparatadas y las más elaboradas. Debo decir que mi amiga siempre tuvo inclinaciones hacia lo excéntrico, característica que en el círculo de amistades siempre fue vista como una especie de “atracción”. Valeria era nuestra amiga, la loca, en el buen sentido de la palabra, si es que eso existe.

Sin embargo y a pesar de conocerla tan bien yo mismo experimenté una sensación extraña cuando me comentó su descubrimiento. Lo hizo con un tono sombrío que me provocó un escalofrío tan intenso, que aún hoy en día lo recuerdo perfectamente. Traía en su mano el periódico que su madre leía habitualmente. Me citó en el parque que queda cerca de su casa y que normalmente está desierto, básicamente por la falta de atractivos para cualquier mortal sobre la faz de la tierra (una mala administración pública, lo sé). De a poco el tono sombrío fue cambiando hasta convertirse en un frenesí, mientras Valeria pasaba las páginas del diario, señalándome lo que según ella eran pruebas inequívocas de la existencia de un mensaje oculto que se formaba con las primeras letras de todos los titulares de ese día. Yo por supuesto, y a pesar de la sensación incómoda, le seguí el juego, como siempre que ella traía a colación alguna de sus teorías sobre conspiraciones o fenómenos paranormales.

- Mae, y ¿qué dice el mensaje? ¿Nos van a invadir o algo así?

Sus ojos se abrieron mucho al escuchar mis palabras y casi podría decir que mi amiga se veía aterrada. Comenzó a pasar las páginas de nuevo, esta vez señalándome su descubrimiento, letra por letra, hasta que en una especie de susurro completó la frase que, en una asombrosa casualidad, se formaba:

3S LA H0RA DE PREPARAR EL CAM1NO.

Siempre fiel a mi espíritu escéptico, la intenté convencer de que aquello no sería más que una interesante anécdota para compartir en la próxima mesa de tragos, pero ella esta vez estaba tan empecinada que incluso terminó por mandarme al carajo ante mi falta de credulidad en su teoría.

Algunos días después me llamó por teléfono, prácticamente ignorando que me había mandado sin ningún rodeo a comer mierda. No me saludó siquiera, se le escuchaba sumamente alterada y hablaba muy rápido, ya que según ella, nos podían estar escuchando. Me soltó un rollo acerca de una preparación para un camino que traería a unos seres del espacio exterior, seres que vendrían a conquistar la raza humana y el planeta entero. Dijo que había personas acá que les estaban ayudando, una especie de infiltrados, traidores, les llamó. Todo esto, afirmó, lo había averiguado leyendo los periódicos de los últimos 3 años, los había conseguido en la biblioteca de la U, había pasado horas estudiando las “comunicaciones”. Luego colgó, diciendo que pronto me llamaría con nuevos “resultados”.

Eso, en todo caso, nunca sucedió. Me refiero a la llamada. Pasaron casi dos meses en que ninguno de nosotros supo nada en absoluto de Valeria. La dejamos de ver por completo. Ya muy preocupados, y después de varios intentos y miles de mensajes en su celular y en el muro del Facebook, logramos contactarnos con su madre. La señora estaba sumamente preocupada. Nos relató en medio de un amargo llanto que su hija tenía más de 40 días de estar encerrada en el cuarto. No salía del todo, y comía apenas un poco de lo que ella le dejaba en la puerta, último recurso al que apeló al ver que Valeria no abandonaba su fortaleza. Subimos tres de sus amigos más cercanos a su cuarto, esperando que entrara en razón. Pero no obtuvimos respuesta de ella, excepto por un papelito que deslizó por debajo de la puerta:

“Es demasiado tarde, se han apoderado ya de las redes sociales”.

Convencimos a su madre de llamar a profesionales en la salud mental. Así que un viernes por la tarde, tumbamos la puerta del cuarto y la sacamos de ahí en medio de patadas y mordiscos. Se negaba a irse de aquel lugar que ahora parecía una especie de calabozo. El olor en primer lugar era insoportable, y las ventanas estaban completamente cubiertas, provocando una penumbra total. Pero lo más impactante fue ver sobre la pared, miles y miles de recortes de periódico; estos tapizaban por completo los muros. Estaban ordenados de manera sistemática y cuidadosa. Su computadora tenía miles de ventanas abiertas, extrañas páginas en Internet sobre teorías variadas, y había también miles de miles de notas escritas a mano, en el suelo y por todas partes.

Algún tiempo pasó Valeria en el hospital psiquiátrico, varias veces fuimos a verla y aunque la medicación la había convertido en un ser ausente, al menos había dejado de lado sus ataques paranoicos. Nunca más la escuchamos referirse al tema de nuevo. Cuando los doctores la consideraron estable, le permitieron regresar a su casa, con la condición de que debía de seguir con el tratamiento.

Ahora que lo pienso, es aún mucho más curioso pensar que en un día como hoy hace exactamente tres años Valeria desapareció por completo. Si bien su madre la tenía bajo un estricto celo, un día, muy temprano por la mañana, entró a la habitación para darse cuenta que su hija, nuestra amiga, ya no estaba. Nos llamó a todos, ninguno le había visto. Se dio aviso a la policía, a los medios. En la noche yo llegué a la casa para ayudar y apoyar a la madre de Valeria, que estaba a punto de un colapso nervioso. Registramos la casa buscando algo que indicara su paradero, pero no encontramos nada, excepto por una nota, la última nota que se conoce de Valeria. Había ido a parar debajo de la cama, la escritura era reciente y la letra temblorosa:

YA VIENEN.

..................

* Cuento escrito hace un tiempo, apenas para inaugurar el 2011.

Crónica de una (mala) noche en Aguas Zarcas

2010-12-12T10:23:00.013-06:00

Aguas Zarcas es un pueblo curioso por muchas razones. Quizás una de ellas es que su nombre evoca una sensación de lejanía, aunque en realidad no es así: Se encuentra apenas a unos 20 minutos en automóvil del centro de Ciudad Quesada. El pueblo está dividido a ambos lados de la carretera que lleva hacia Pital, por lo que en muchas ocasiones es simplemente zona de paso. Aunque pueda causar sorpresa, también es uno de los pocos lugares de Costa Rica que no tiene un parque. Es cierto, si se dan una vuelta por el centro, verán la iglesia y al frente... la calle, la parada de buses y negocios varios. Según cuentan, hubo alguna vez un proyecto para convertir una céntrica plaza de fútbol en el consabido parque, pero el plan nunca se concretó. Por ahora, la gente en las noches se reune en las esquinas. Además, en un buen día despejado, se puede ver la perfección cónica del volcán Arenal.

Desde mediados de este año y debido a mi trabajo como profesor de teatro en el colegio del lugar, he tenido que viajar constantemente al cándido pueblo de Aguas Zarcas. Nunca, sin embargo, había pasado más de una mañana- tarde allá. Nunca, hasta el pasado viernes. Y vaya que la experiencia iba a ser enriquecedora (nótese que escribo "enriquecedora" a falta de un buen eufemismo).

La primera señal me la dio uno de mis alumnos (José) por teléfono, en la tarde, mientras iba de camino por la sinuosa carretera a San Carlos. "Profe" - dijo - "usted se va a quedar en una cabina, pagada por nosotros. No es muy bonita eso sí" - A continuación, risas nerviosas. "Bah"- le respondo para suavizar su incomodidad- "no se imagina usted los lugares en los que yo he dormido".

Llego algo tarde pero después de un buen par de horas de ensayo, otro de mis alumnos, Carlos, me escolta hacia lo que será mi guarida nocturna. "No está tan mal" - me va diciendo - a veces yo voy ahí cuando quiero comprar cosas robadas". Ya no me ayudes tanto, compadre, siento ganas de decirle. Las calles son poco iluminadas y mi otro yo paranoico enciende las luces de alarma. Finalmente mis estudiantes han tenido suficiente de mis exigentes ejercicios teatrales y han optado por borrarme de la faz de este mundo y hacerlo parecer un accidente.

Pero mi otro yo nunca tiene la razón y esta vez no fue la excepción. Llegamos por fin al sitio, que podría pasar por clandestino de no tener pintado en letras blancas el nombre de "Hospedaje Hidalgo". Tocamos la puerta y una señora cuarentona nos abre. Ya ella está entereda de mi estancia, sin embargo, lamentablemente su esposo acaba de alquilar las habitaciones grandes. El siguiente diálogo toma lugar:

Cuarentona: Es que ustedes llegaron muy tarde.
Carlos: Y ¿dentro de cuánto se desocupan?
Cuarentona: Pues en unos treinta minutos más o menos.

Con mi cara de horror le comunico a Carlos que no quiero pasar la noche sobre cualquier resquicio de pasión amorosa entre dos desesperados y precoces noviecillos. Así pues, se decide que me hospedaré en una de las habitaciones pequeñas (nótese que uso "habitaciones" a falta de un buen eufemismo), y de inmediato avanzamos hacia allá a través de un pasillo estrecho y tan pobremente iluminado que le da una nueva definición a la palabra cliché. El cuarto es el número 14, y resulta fácil identificarlo por una maltrecha calcomanía de Igor el burro pegada justo encima del número. "Es pequeña" - dice la mujer - "pero cualquier cosa si trae una hembra, la tira al piso". Sus risas escándalosas me confirman que lo que acaba de decir en realidad sí salió de su boca. Luego se pone seria y pregunta por el dinero, así que le cancelamos, dejo el bolso guardado y salgo para buscar algo de comer. O tal vez para alejarme de aquel inframundo, no lo sé. De camino Carlos se deshace en explicaciones, y yo, para suavizar su incomodidad, le respondo: "Bah, no se imagina usted los lugares en los que yo he dormido".

Quise prolongar bastante mi búsqueda de alimentos pero una lluviecita tenue impulsada por un viento frío me hizo volver rápidamente a la cueva de los leones. Antes de sumergirme en las profundidas del cuarto (decisión que buscaba proteger mi integridad) logré captar donde se encontraban los maltrechos baños que habría de usar la mañana siguiente, si lograba recoger el coraje suficiente.

Dispuesto a encerrarme el resto de la noche, noto con preocupación que la puerta de mi cuarto no tiene picaporte. Tengo un impulso por ir a quejarme con la administración (nótese que utilizo acá "administración" a falta de un mejor eufemismo) pero al salir al pasillo me doy cuenta que todas las puertas están entreabiertas. ¡Ninguna tiene picaporte! Solamente un hábil hombre había logrado cerrar la puerta por completo, utilizando un paño para prensarla contra el marco. Yo sigo el ejemplo y consigo elaborar un picaporte rudimentario con lo que tengo a mano, qué carajos, para eso somos homo sapiens sapiens ¿no? Ya seguro de que ningún maniático podrá entrar a ahorcarme en medio de la noche, dedico unos minutos a examinar con atención el recinto. Olor a humedad apenas dentro de los límites de lo soportable. Paredes viejas, un mueble viejo haciendo las veces de estante, instalación eléctrica riesgosa, sábanas quemadas por cigarrillos y unos cuantos agujeros por donde puedo ver perfectamente hacia la habitación del lado (y viceversa). Por dicha, esta en particular está vacía. Un tal "Juan" decidió, quizás harto de su prolongado celibato, garabetear en una de las paredes su número de celular. Tal vez fue el mismo Juan el que dibujó una claramente identificable mata de cannabis en otro de los muros de madera avejentada. Después me entrego a los placeres de la lectura y agradezco que haya existido Calderón de la Barca y que además haya sido invitado a escribir una comedia hace muchos siglos para la reina Mariana de Austria. Conciliar el sueño luego, sin embargo, fue más difícil que agradar a un miembro de la realeza. Un catálogo de ruidos se turna para volver la tarea titánica. En primer lugar, un perro escándoloso, que al parecer tenía hambre pues se calmó luego de que al pobre le llevaron algo de comer. Le siguió uno de mis vecinos, quien se decidió probar a altas horas de la noche la capacidad del altavoz de su celular. Pienso que debe de estar en medio de algún contubernio amoroso, porque lo que suena va más o menos así:

♪♪Un amor entre treeees no sustentaaaaa, eso es tan soloooo paaaara dooooos, tres no hacen parejaaaa, o tú y éeeeel, o túuuu y yooooo♪♪

Cuando se acaba la canción, noto que hay un bebé llorando a todo pulmón. No es tan prolongada la tortura ya que su madre encuentra una forma de hacerlo callar, pero al mismo tiempo llegan desde la habitación de al lado (la que está ocupada) los ronquidos sinfónicos y constantes de mi vecino. El del celular ahora asume su herencia latina tropicalona, y quizás motivado a dejar detrás las intrigas novelescas, se manda con algo más o menos así:

♪♪Cachamba, cachamba, qué vacilón, a la cachamba cachamba ¡ay hombre!♪♪

Un breve y inexplicable momento de silencio hace la magia y me duermo profundamente. Al menos hasta que una jauría de machus escandalosus llega. Les conozco bien: a menudo aparecen bien entrada la noche haciendo todo el ruido posible sin tener lástima de sus pobres víctimas, a quienes despojan sin misericordia de cualquier resto de sueño que pudieran tener. Después la madrugada tuvo la misma tónica, constantes interrupciones (puertas, gritos, ronquidos, puertas, gritos, ronquidos) hasta la llegada del alba. Lo primero que escucho es una conversación de dos huéspedes, a eso de las 6.30am y que va más o menos así:

Hombre 1: Mae ¿a esta hora estará abierta la licorera?
Hombre 2: No sé ¿por qué?
Hombre 1: Ocupo mandar a comprar un buen bombillo, me estoy muriendo del goterón.

Luego algún pobre desafortunado parece estar vomitando hasta los intestinos, lo cual me hace tener dudas acerca de levantarme e ir al baño, pero la idea del agua sobre mi cuerpo me parece excelente, sobre todo tomando en cuenta el festival de ácaros que debía tener encima.

Al regresar de la rápida ducha dispuesto a largarme de una sola vez, me encuentro con mi vecino roncador quien, para mi sorpresa, resultó ser una señora regordeta y simpaticona que me saluda con un buenos días mientras, displicentemente, se deshace de una lagaña poco discreta y descomunal.

A mis 30...

2010-12-07T13:29:00.004-06:00

"I was thirty. Before me stretched the portentous menacing road of a new decade" F. Scott Fitzgerald, The Great Gatsby.

A mis 30 confieso que he vivido, y confieso que la frase anterior la robé de la autobiografía del gran Pablo Neruda, a quien siempre he admirado sin reservas. Confieso que hay algo de ególatra en los ejercicios autobiográficos, pero comprendo que al alcanzar una nueva década es inevitable ver las cosas en perspectiva (excepto a los 10, a los 10 se piensa en el cuarto año de la escuela, los carritos y el chavo del 8). Y hablando de la niñez, recuerdo que fui el primero de mi clase en aprender a leer y desde entonces siempre fui el primero de la clase, excepto cuando entré a la universidad y descubrí el gran circo que es la academia con las vacas sagradas enseñando en un salón de clase y los monigotes (también conocidos como "estudiantes") asumiendo poses intelectuales prefabricadas. Decidí entonces no ser partícipe de aquella divina comedia, la cual me tomó alrededor de 11 años de mi vida, y a pesar de que no me gradué suma cum laude como muchos de los obsesionados por los prestigios académicos, cuando subí a recibir el título de licenciado fui vitoreado por mi familia lo cual para mí es recompensa suficiente.

Dice la gente que yo soy demasiado bueno, y quizás en el fondo sea cierto. Debe de ser porque tengo una fijación con ser políticamente correcto y después de muchos años puedo decir que realmente no soy ni homofóbico, ni racista, ni machista, ni segregacionista. No soporto que cuenten chistes sobre nicas ni que llamen "perras" a las mujeres, y hablando de esto prefiero a los zaguates que los perros o gatos de raza porque me parecen más fieles y además tienen menos oportunidades en la vida. Quizás se deba esto a que yo mismo no soy de pedigree y tuve que trabajar duro toda mi vida para lograr las cosas que he alcanzado. De ahí viene quizás mi manía irrefrenable de corregir a la gente, aunque siempre lo hago de manera diplomática y constructiva, lo cual me ha salvado de perder unas cuantas amistades. Tengo un nivel de tolerancia asombrosa y a pesar de mi apariencia "buenaza" no soporto la caridad pues me parece más autocompasión que otra cosa, detesto las cosas superfluas y vanas como el gasto de dinero excesivo, el consumismo, la gente que tira basura en las calles, la falsa adoración a las estrellas de hollywood y a la realeza, la política, el fanatismo religioso, la literatura de autoayuda, el desenfreno navideño, la falta de identidad, las mentalidades conservadoras, las injusticias históricas, la cacería "deportiva", los reality shows, el reggaetón, los autobombos, el neoliberalismo, la desigualdad, el antropocentrismo... sí, tengo una tolerencia asombrosa.

La vida está hecha de etiquetas y yo tengo varias: actor, psicólogo, vegetariano, ambientalista, agnóstico, idealista fanático, saprissista por herencia, escritor en ciernes... Todas estas facetas me han permitido conocer gente y lugares maravillosos, y tengo tantas anécdotas como un veterano de guerra. A los 14 años me publicaron un cuento en la revista Tambor, y desde entonces no he parado de escribir. He tenido mis 15 minutos de fama varias veces y me temo que me he robado los de algunas personas que ya deben haberse quedado sin los suyos. He estado completamente desnudo en un escenario ante cerca de 3 mil personas. A mis 11 años un vecino vaticinó que yo llegaría a ser presidente de la república, profecía que afortunadamente nunca se cumplirá. Juro que he visto OVNIS sobrevolando el cielo en al menos 3 ocasiones, y que algún ente me procuró el susto de mi vida en la vieja casa de mi abuela en Palmares. Me asaltaron en 5 ocasiones en los alrededores de San Pedro, cosa que nunca volvió a suceder desde que me mudé de ahí hace varios años. Alguna vez besé a dos chicas en la misma noche sin que se dieran cuenta, o quizás deba decir, más de una vez... No soy sin embargo un don juan ni mucho menos. Antes bien soy algo tímido, y la infidelidad me causa severos ataques de culpabilidad. En una manifestación la policía me arrojó gases lacrimógenos y me salvé de pasar la tarde en una comisaría gracias a la milagrosa acción de mis piernas. Tuve una vez un fugaz paso trabajando para una línea caliente, y aunque me avergüenza decirlo, en otra ocasión estuve cerca de salir a vender cuchillos de última generación. Aprendí cómo dos personas se pueden hacer la vida miserable el uno al otro en un espacio de 200 metros cuadrados cuando estuve casado durante todo un año, dicho sea de paso, una de las pocas ocasiones de mi vida en las que me he involucrado en cuestiones en las que no creo. Al parecer siendo muy pequeño estuve muerto durante varios minutos al darme un golpe en la cabeza, hasta que mi mamá logró revivirme de una bofetada. Una vez le robé 20 colones a un amigo del barrio pero, ladrón inexperto, el nerviosismo me delató y me vi forzado a devolvérselos. Viendo el trabajo de mi papá solía construir pequeños juegos de sala que le regalaba a mi hermana para que jugara con sus barbies o a mis abuelas para que pusieran de adorno en sus casas. Con esto quedó agotada cualquier capacidad en mí de realizar manualidades, ya que tengo una motora fina bastante deficiente y mis manos son grandes y torpes. No en vano mis hermanos me apodaron como el "mano floja" luego de la inmensa cantidad de vasos y platos que quebré en la casa. Amo el teatro, las tablas y la actuación y no conozco en la vida otra cosa que me gratifique más a nivel personal, y desde pequeño soñé con dedicarme a ese mundo. Mi mamá en varias ocasiones me encontró disfrazado y con los muebles de la casa vueltos al revés porque yo "estaba haciendo una película". En cierta ocasión me negué a salir a saludar a un expresidente de la república, y desde que vi un video sobre el aleteo de tiburones decidí convertime en ovo-lacto vegetariano. Nunca desarrollé el mal hábito de la puntualidad. Solo he peleado a golpes en dos ocasiones y con la misma persona, forzado por la situación, ya que detesto la violencia y prefiero siempre las salidas diplomáticas. Estando en La Habana descubrí que uno se puede enamorar de una ciudad y de una mujer al mismo tiempo y con la misma intensidad.

Admito que aún me faltan muchas cosas por ver y hacer: leer más autores rusos y alemanes, ser backpacker en Europa, publicar un libro y dirigir una película, conocer absolutamente todos los rincones de Costa Rica, dominar la guitarra, aprender una o dos lenguas más, tatuarme, ver los gorilas de montaña en los Montes Virunga, presenciar las grandes migraciones en la sabana africana, pasearme por New York, realizar un viaje exótico por la India, Tíbet, Laos, etc., ir a un concierto de Pearl Jam, llegar a tener mil libros en mi colección personal, servirle el desayuno en la cama a mi novia, tirar la casa por la ventana para celebrar los 60 años de mi padre y los 50 de mi madre, comprarle una cama a mi gata, encontrar mi camiseta de woodstock 94, y, finalmente, encontrar el lugar en donde habrán de ser esparcidas mis cenizas.

Crucitas: una vieja historia de clientelismo político

2010-11-25T13:56:00.004-06:00

A pesar de la manera ingenua con que mucha gente sigue viendo a la clase política de este país, lo cierto es que en los últimos años el poder ha sido ostentado por una clase político-clientelista que ha gobernado para su propio beneficio a través del debilitamiento de las instituciones públicas, la elaboración de leyes y mecanismos legales permisivos y la constante flexibilización de los procedimientos de manera ilegal con el fin de favorecer a los interes inversionistas por encima de cualquier cosa, el medio ambiente incluido.

La sentencia que emitió ayer el Tribunal Contencioso Administrativo, anulando la concesión minera que se había otorgado en el 2008 a la empresa In dustrias Infinito S.A dejó muy en claro y de manera valiente, cómo opera esta enrevesada maraña de jugarretas políticas en nuestro país. Quedó en evidencia durante el proceso que existió una "confabulación de voluntades" orquestada con el fin de sacar adelante el proyecto a toda costa. Esto por supuesto no debería extrañar a nadie, especialmente a quienes se preguntaban de dónde se habían sacado las autoridades el famoso decreto de interés nacional que se había firmado en relación al proyecto. “No solo carece de suficiente motivación respecto al balance de beneficios sociales y costos socioambientales, sino que esa omisión se evidencia en el expediente administrativo”, dijo el presidente del Tribunal, Eduardo González. Los jueces incluso recomiendan abrir una causa penal contra el intocable expresidente Oscar Arias; el exministro de Ambiente, Roberto Dobles, la exsecretaria de Setena, Sonia Espinosa, y cinco funcionarios más.

Este fallo, que ya ha sido catalogado como histórico en otras latitudes, abre una puerta que permite comenzar a recuperar la confianza en las instancias judiciales, las cuales, junto con la sociedad civil, usualmente están atadas de manos ante la infinidad de portillos legales y la maquinaria gigantesca de dólares con la cual se maneja el asunto de las concesiones en territorio tico.

El pueblo que ayer celebró en las calles, sin embargo, tiene aún mucho por qué luchar. Debe aún exigir que las concesiones sean un asunto transparente y legal, y no el turbio enredo en el que se ha convertido, por ejemplo, la apertura de la pista a Caldera por parte de Autopistas del Sol. O también debe reclamar que se ponga fin a la desfachatez con la que se han ignorado, por muchos años, las directivas que existen en nuestras leyes, como en el caso de la infame industria del aleteo de tiburones y el uso de muelles privados en el puerto de Puntarenas. Sí, debe hacerlo, porque Crucitas es el fin de una historia que apenas comienza.

¡Ahí vienen los moros!

2010-10-25T08:48:00.007-06:00

En "tiquicia" las cosas se sobredimensionan fácilmente, especialmente a conveniencia de ciertos sectores que buscan en su construcción de escándalitos de tres días una forma de respirar cuando tienen el agua al cuello.

El más reciente caso de esta particularidad tan nuestra tiene que ver con un sonado episodio de alharaca diplomática, cuando Costa Rica denunció la supuesta violación de soberanía debido a un dragado realizado por el ejército nicaragüense en territorio nacional, cerca de la frontera marcada por el Río San Juan.

De inmediato las voces de alarma corrieron entre un pueblo incapaz de protestar por claros abusos desde los puestos de poder en el ejercicio público, pero que tiene en su marcada xenofobia el escudo necesario para armarse de valor y pedir que rueden cabezas. La trinchera favorita de los últimos tiempos sigue siendo la omnipresente red de facebook, en donde algún corajudo nuevo héroe nacional se tomó la molestia de crear un grupo denominado "No a la invasión militar nicaragüense en Costa Rica". 1398 valientes costarricenses ya se han sumado a la causa: desde la comodidad de su computadora dedicaron uno de tantos irrelevantes clicks cotidianos a dar "Me gusta" y a comentar el hecho con infundadas y estereotipadas aseveraciones.

El gobierno respondió con un operativo a todas luces exagerado, mismo que fue cubierto por la prensa con no menos escándalo. Las autoridades nacionales hicieron ver en una carta que presentaban "su más enérgica protesta ante el Gobierno de Nicaragua por los hechos antes descritos y demanda el cese inmediato de cualquier acción o actividad que afecte el territorio costarricense o a sus habitantes, que lesione la soberanía nacional o que cause daños ecológicos a su territorio". Es curioso que esa energía y esa tipo de respuestas no sea siempre la constante, y que más bien en términos diplomáticos se recurra a "platos de baba" cuando de felicitar a un merecido ganador de un premio nobel se trata.

Volviendo al tema, hay que ser claros. Producto del dragado hubo desecho de materiales y sedimento en una zona protegida, y por esto los culpables deben pagar los daños que, como siempre y cuando se trata del medio ambiente, suelen ser irreparables. Pero no por esto se debe calificar con tonos alarmistas la situación como una nueva invasión guerrerista ni mucho menos despertar la paranoia entre la población con sugerencias malintencionadas de la posibilidad de un conflicto armado.

Pero por supuesto, no seamos ingenuos tampoco. Es de sobra conocido que a lo largo de la historia muchos gobernantes han recurrido a estimular los discursos nacionalistas para tapar sendas crisis durante su gestión. En Costa Rica se ha alborotado el panal debido a que el sistema de concesiones está bajo la lupa, especialmente por las increíbles fallas en la nueva "autopista" a Caldera, que cada vez parecen multiplicarse aún más. Es una estrategia perfecta porque ¿quién ha tenido tiempo de maldecir a Autopistas del Sol y sus peajes mientras se alista para defenderse del ejército nicaragüense con piedras y garrotes?

Nos toca despertar y no desviar la mirada de donde es necesario mantenerla. De nosotros depende que la "invasión nica" no se convierta en nuestra pequeña Guerra de las Malvinas.

La séptima prueba*

2010-10-12T09:43:00.005-06:00

-¿Cómo está mi madre?- Se aventuró a interrogar.
- Fuimos muy claros en que no se permitirían preguntas – respondió la voz del hombre, inflexible como de costumbre.
-Sólo quiero saber si está bien – insistió, casi como una súplica.
- ¿Ha cumplido usted con todas las pruebas? – preguntó el tipo en una inusual anuencia.
- Bien saben ustedes que sí, lo tienen todo grabado en sus cámaras – dijo, y las palabras le salieron como vueltas un nudo de reproche, algo muy lejano a la bofetada de sarcasmo que ella hubiera preferido.
- Entonces sabe que su madre se encuentra bien. Nosotros siempre cumplimos nuestra palabra.
- Sí, se me olvidaba que son ustedes un dechado de virtudes – dijo, y las palabras le salieron ahogadas por el miedo a las represalias debido a su atrevimiento. Sin embargo solamente recibió a continuación un breve silencio, y las nuevas órdenes.
- Vuelva inmediatamente a su apartamento. En el desayunador encontrará un sobre con las instrucciones para la prueba número seis. Apresúrese, debe estar allí en 30 minutos.

El hombre colgó sin dar espacio a más distracciones. Ella contempló el celular, que se había llenado de semen. Y cómo no, si toda su cara estaba llena de semen, más bien casi toda la parte superior de su cuerpo. Examinó el lugar por unos breves instantes, era una especie de sauna lujoso, allí se habían arremolinado alrededor de ella aquellos hombres con máscaras, le habían despojado de su ropa y habían comenzado a masturbarse y a venirse en su cara. ¿Cuántos habían sido? ¿10? ¿20? Como en las pruebas anteriores no lo supo, podían perfectamente haber sido sólo 5 y sin embargo la humillación, las vejaciones y las máscaras, siempre las malditas máscaras le hacían perder la cuenta, desconcertarse. Eso y los gritos ¿cuántas veces escuchó hoy la frase “traga, perra”? ¿Cuántas veces sintió ganas de vomitar? ¿Cuántas bofetadas le dieron?

En un pequeño taburete estaba la ropa nueva y las toallas, junto a una barra de jabón perfumado, tal como se lo prometieron. –Los hijos de puta más considerados de la historia- pensó. Se bañó con intensidad, aunque brevemente, no quería hacerlos enojar.

En el taxi de vuelta a su apartamento veía las luces de la ciudad y trataba de pensar que todo era una cruel pesadilla. Repasó las últimas 72 horas, todo había sido muy repentino y extraño, extrañísimo. Recordó la conmoción cuando recibió el correo electrónico, la foto de su madre amordazada, golpeada, amarrada. Sólo había unas cuantas palabras en el contenido: “No contacte a la policía”. Luego la llamada, aquel hombre serio, autómata, inflexible, el que le explicó que su madre estaba secuestrada, que debía cumplir algunas pruebas si quería verla con vida de nuevo. Fue tan increíble en aquel momento como lo seguía siendo ahora, aún después de 5 pruebas, después de todos los maltratos, los abusos. Aún las imágenes de lo que había pasado en la tarde la atormentaban. Cierto, en las pruebas anteriores le habían introducido objetos inimaginables por todos los agujeros de su cuerpo, le habían puesto pinzas en los pezones y en los labios de la vagina, la habían azotado. Pero lo de hoy había sido el colmo, ni siquiera a su ex novio le había permitido que se le viniera en la cara, era algo que le parecía degradante, como una forma en la que los hombres dejan salir a flote sus más estúpidos instintos de machos dominantes. Eso fue lo que le dolió más, sintió ganas de llorar mientras pensó que todos aquellos bastardos hacía apenas algunos minutos la habían hecho su hembra, la habían dominado.

Lo de las máscaras era un ingrediente que contribuía a hacer de todo aquello una experiencia más que perturbadora. Siempre la llevaban, eran negras y sin forma definida, daban una sensación de anonimato a sus portadores. Se moría de rabia pensando que quizás alguno de esos enmascarados era conocido suyo, quién sabe, del trabajo o algún viejo compañero del colegio. Nunca lo sabría. Las voces normalmente llegaban indistintas, casi siempre eran órdenes directas que los golpes y las amenazas le enseñaron a no desobedecer. Odiaba que hubiera cámaras siempre, protestó la primera vez pero el porrazo que recibió por respuesta fue bastante claro: aquel comportamiento no se admitiría. Al llegar a su casa se intentó concentrar, nada era más importante en este momento que recuperar a su madre, costara lo que costara. En efecto sobre el desayunador estaba el sobre con las instrucciones. Debía ponerse el atuendo que habían dejado sobre su cama. Luego debía abordar un taxi hacia una casa situada al otro lado de la ciudad. Allí tomaría lugar la sexta prueba.

En el lugar, como de costumbre, le pusieron una venda en los ojos y la condujeron al interior de la casa, que en realidad era más bien una especie de mansión moderna, por lo que pudo ver desde la fachada. Cuando le removieron la cubierta que le impedía ver, se encontró sola en una especie de camerino, pequeño y oscuro. El celular sonó de inmediato.

- Saldrá usted por la puerta que tiene en frente. Esto la llevará a una especie de escenario. Cuando esté ahí, proceda a desnudarse y espere más instrucciones.

Al salir se encontró con una infinidad de luces cegadoras, estaba parada en el centro de un escenario circular rodeado de cámaras individuales protegidas por vidrios polarizados. Supuso que ahí estarían los enmascarados. Sin darse cuenta ya se había desvestido, porque escuchó la voz que le ordenó el siguiente paso.

- Deberá usted autocomplacerse para nuestro disfrute visual. No finja, sabremos si lo está haciendo, y su madre sufrirá las consecuencias.

Comenzó a obedecer pero los movimientos le salían con cierta torpeza, nunca había hecho aquello con “audiencia”, ni siquiera para ninguno de sus antiguos novios. Pero lo que sí había hecho a menudo era fingir, triste pero cierto, solo había tenido un buen amante en su vida, los demás habían sido de mediocres para abajo. Y por eso aprendió a fingir, y lo hacía muy bien. Había aprendido a dosificar los gemidos, a elevarlos paulatinamente, logró manipular los espasmos, los sudores del cuerpo, los ojos en blanco. Fingió, pues, una vez más, y los enmascarados no se dieron cuenta. Se le ordenó regresar a su casa y descansar, mañana enfrentaría la última y más importante prueba de todas.

Como en las últimas noches, no pegó los ojos, la preocupación por su madre y todo lo que había vivido ya en tres días la mantuvo despierta. E incluso algo más la atormentaba, era más bien un miedo. No dejaba de imaginar lo peor acerca de la séptima prueba. ¿Qué clase de infierno iría a vivir el día siguiente?

La llamada llegó avanzada la tarde, cerca de las 3.

- Recibirá usted un paquete a las 5 en punto. Deberá usar el contenido para la prueba de esta noche. Arréglese lo mejor que pueda. A las 7 en punto la recogerá un automóvil que la llevará a un hotel. El chofer le indicará qué habitación buscar. Una vez ahí, se encontrará con un hombre a quien deberá complacer en todo lo que le pida.
- Quiero saber cómo recuperaré a mi madre – se apresuró a decir.
- Eso se indicará a su debido momento. Por ahora, culmine las pruebas. Lo ha hecho bien señorita. Suerte.

Arrojó el celular contra la pared y pegó un alarido de desahogo que le salió de las entrañas. El muy cabrón se había atrevido a ser condescendiente con ella.

-Así que esa es la séptima prueba – pensó luego, mientras subía en el elevador del hotel – cogerse a un tipejo degenerado. La suite estaba bien custodiada por un par de guardaespaldas apostados en la puerta de entrada. No usaban máscaras pero llevaban lentes oscuros y tenían cara de pocos amigos. El tipo que la esperaba adentro, para su sorpresa, no llevaba ninguna careta.

El hombre, de edad madura, la miró con genuino interés, de pies a cabeza. La habitación estaba oscura, luces tenues apuntaban hacia el lugar donde ella estaba de pie. La iluminación resaltaba las formas de su cuerpo, por lo demás bien conservado por las sesiones de natación, yoga y gimnasio, excesivo quizás pero con buenos resultados. O tal vez no, porque, había pensado la noche anterior, probablemente esa era la razón por la que la habían escogido aquellos hombres, aquella perversa red de enmascarados. Era una red, claro que sí. Parecían estar en todas partes y saberlo todo. Se preguntaba cuántas otras mujeres jóvenes como ella estarían sufriendo lo mismo.

- Acérquese – dijo el hombre, sentado en la cama ancha de la suite de lujo – Ha sido usted de las más valientes. Muchas se quiebran a mitad de camino. Debe importarle mucho su madre.

- Demasiado – contestó ella – Terminemos con esto de una vez para que pueda irme.

- No se confunda – replicó enérgico su interlocutor- Soy yo quien da las órdenes acá, soy yo quien dicta el ritmo. No presione su suerte, una orden mía y su madre será alimento de las ratas.

- ¿Quién es usted, quiénes son ustedes? – Dijo llorando, desesperada ya. No se dio cuento, pero se había quebrado finalmente.

- ¡Sin preguntas!- gritó el hombre. La voz resonó por toda la habitación.

- ¡Por favor!- Lloraba ahora desconsoladamente y se había puesto de rodillas, sus piernas le habían fallado. No resistía más, odiaba que las fuerzas le abandonaran justo ahora, que ya cerca del final estuviera perdiendo la resistencia. Hizo un esfuerzo por pensar en su madre, se fue calmando.

- No debe saber más que una cosa: somos un grupo poderoso- El hombre hablaba calmadamente ahora, con un dejo de prepotencia. -Estamos en todas partes y lo sabemos todo. La hemos vigilado constantemente en los últimos meses. Quizás no lo vea de esa forma pero es usted muy afortunada. Ha sido elegida por un grupo de hombres especiales, superiores. Todo esto está más allá de su entendimiento. Es usted ahora parte de un plan supremo.

Lo último la sorprendió ¿Viviría entonces su madre, pero ella permanecería por siempre como esclava sexual de aquellos pertubados? La aterró la idea, pero se contuvo al pensar en el bienestar de la dulce mujer que la engendró.

- Y ahora levántese- ordenó el hombre- y comience a desnudarse. Lentamente.

Por enésima vez en los últimos tres días comenzó a desnudarse, obediente. Primero bajaron las tiritas del vestido que estaban sobre sus hombros. No llevaba brassier, y por el aire acondicionado de la habitación los pezones (redonditos, morenos) se pusieron erectos. El hombre al ver esto tuvo una ligera conmoción, específicamente entre sus piernas. Entonces, pensó ella, este debía ser el líder, el hombre importante. La séptima prueba era complacer al jefe. A ese mismo a quien ahora se le había terminado de parar cuando ella arrojó el vestido rojo a un costado, y había dejado en evidencia las caderas alegres, el vientre duro, las piernas firmes, el pubis rasurado, los piecitos juguetones.

-Acérquese- comandó el hombre en una especie de susurro.

Así lo hizo, y se percató que el jefe olía a whisky del caro, aunque no estaba ebrio. Le pasó las manos despacio por todo el cuerpo, la cara, su cuello, los senos. Se sentía asqueada, mientras que en el hombre la excitación iba creciendo, su respiración cada vez más entrecortada la sentía sobre la piel. Sin aviso, introdujo su dedo en la vagina y la repugnancia la hizo alejarse un poco, pero él la contuvo tomándole de las nalgas.

-Qué buen culo- escuchó decir en la oscuridad. El hombre estaba extasiado. Su dedo era grueso, concho, le hacía daño, se movía de arriba abajo lacerando sus paredes vaginales, que habían sido muy maltratadas en las pruebas anteriores. Ahora que lo pensaba, ninguno de los enmascarados la había penetrado con su pene. La estaban reservando para el jefe.

-Quítame los pantalones – la orden era certera.

Ella se agachó lentamente, cumpliendo con la tarea. Otra vez se preguntaba ¿cuántas mujeres como ella estarán sufriendo este infierno? ¿Quién podrá detener a estos enfermos?

-Chupame la verga, con dedicación- dijo el jefe, al borde de la locura pero siempre ecuánime, siempre con su dejo pretencioso.

Tomó el pene erecto, era grande. Una buena verga, a decir verdad. Quizás en otras circunstancias, aquello habría sido un punto a favor del hombre maduro que la miraba ahora con ojos de deseo. Pero en este momento no sentía más que asco de llevarse aquello a la boca. Se cuestionó ¿valía la pena seguir en esta miseria? Incluso, aún y si la dejaran ir ¿valía la pena seguir viviendo después de lo que había experimentado? ¿No tendría acaso, todas las noches, las mismas pesadillas? ¿No le atormentarían los recuerdos? Mientras iba chupando el hombre gemía, los ojos cerrados, la cabeza hacia atrás. Tenía al jefe a su disposición. Fue entonces que tomó la decisión, intempestiva.

Era una de sus “habilidades”, siempre se lo decían. Lenta, minuciosamente, se introdujo todo el pene del hombre en la boca. El jefe se volvió loco.

-Oh, sí- dijo entre gemidos.

Siempre los vuelve locos, se dijo ella. Sonrío, y a continuación pegó el mordisco certero en la base del pene. El grito del jefe fue desgarrador.

-¡Puta, puta maldita, qué me hiciste! Gritaba al mismo tiempo que se revolcaba de dolor, mientras veía incrédulo como todo su pene había sido desprendido. Ella escupió el órgano ahora inerte, y contempló con un rostro maquiavélico al jefe.

-¡Hija de puta! ¡Hija de puta! Gritaba el moribundo. Se estaba desangrando horriblemente. El pene, flácido, sin vida, quedó a los pies del hombre.

Mientras los guardaespaldas derribaban la puerta y luego la acribillaban a balazos, ella le pidió perdón a su madre por no haber podido salvarle la vida.

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* Cuento ganador del segundo lugar en el Noveno Concurso de Cuento Corto de 89decibeles.com

El teatro independiente popular y la invención de la identidad nacional

2010-09-15T12:06:00.008-06:00

Cada 11 de abril en el país se conmemora la Batalla de Rivas y en especial se celebra el día del héroe nacional, Juan Santamaría. La televisión, la radio y los periódicos nos recuerdan ese día elaborando grandes artículos sobre la gesta heroica del denominado “morocho”. Es un día de asueto y las escuelas realizan grandes “actos cívicos” para no dejar pasar esta fecha. Algunos días antes, los niños y las niñas han repasado los pormenores de la famosa batalla en sus libros de texto y han aprendido el gran valor del sacrificio por la patria. Es muy común que por lo general en estos actos cívicos sean representados pequeñas obras teatrales reviviendo ese capítulo de la historia nacional. Las obras no podrían ser diferentes: el niño más moreno es elegido para el papel de Juan Santamaría, y otros a su alrededor se encargan de representar a los compañeros del héroe y a los terribles filibusteros. El pequeño actor corre con la tea en la mano hacia la Casona, recibe varios disparos y por fin logra llegar a su objetivo; la casona arde en llamas y los filibusteros huyen despavoridos, siendo presas de las balas del ejército tico. Juan muere en el lugar, pero lo hace siendo el héroe que salvó a Costa Rica de la humillación y el sometimiento.

En el ejemplo anterior están delimitadas algunas de las características de la idiosincrasia tica. Pero además se ve cómo a ese manejo se le agrega un elemento eficaz de control ideológico: la representación teatral. Pues ¿qué mejor manera de hacer sentir a ese niño moreno el amor por la patria que ponerlo en los mismos zapatos de Juan Santamaría? ¿Qué mejor forma de enseñarle al público (y especialmente a los niños y a las niñas) los valores cívicos que como costarricenses debemos poseer?

En efecto, el teatro, como bien lo define Agusto Boal, está muchas veces al servicio de los intereses de una clase dominante que intenta establecer una ideología oficial, la cual ha de ser aceptada por quienes habitan el país. Es en muchas ocasiones, como los libros de texto en las escuelas, un mecanismo moldeador de pensamiento.

¿Pero acaso no existe una escena independiente – popular en el país? La respuesta a la pregunta es afirmativa, aunque no del todo consolidada o al menos no fuerte dentro del repertorio de la cartelera nacional. No deja de ser cierto, por ejemplo, que obras de corte chabacano y ligero, atraen más público por fin de semana que otras en donde se intenta hacer un análisis crítico de la sociedad y de los conflictos humanos.

El teatro independiente nace para oponerse a la “interpretación oficial de la cultura teatral” (Thenon, 1996. Pág. 143). Y por esto, afirma el autor recién citado, es perseguido y acosado por la estructura gubernamental. Muchas veces esa persecución es algo solapada, como por ejemplo lo que se hace al no darle a este movimiento los recursos necesarios para subsistir y poner en concreto sus puestas en escena. Esta situación obliga a muchos de estos grupos a desaparecer o ajustarse a las condiciones, sacrificando los contenidos de sus obras para poder comer.

Ya lo había dicho Boal: “las élites consideran que el teatro no debe ni puede ser popular” (1982. Pág. 15). De ahí la marcada marginación que este movimiento ha sufrido en una sociedad como la nuestra, en donde los procesos de lucha social no han sido tan marcados como en otras latitudes latinoamericanas, como en Argentina o Brasil. La imagen de Costa Rica que principalmente los políticos liberales empezaron a crear a finales del siglo XIX y comienzos del XX es “una construcción cultural que se resiste a desaparecer” (Molina, 2003. Pág. 2). Entonces, y dado que, siguiendo a Thenon, el teatro independiente es una implicación social, quizá la configuración que posee la sociedad costarricense ha terminado por hundir al movimiento del teatro independiente – popular en la marginalidad de la escena tica.

En el contexto nacional, la experiencia de los movimientos de teatro independiente popular también va en ese sentido. Así por ejemplo, vemos el caso de la experiencia de la Asociación Cultural Giratablas, la cual fue en sus inicios un teatro con características populares y que ahora se ha convertido en promotor de actividades teatrales de este tipo: “Giratablas se ha motivado en la idea de que el artista también es parte de una red de interacciones sociales, que reelabora lo que percibe y siente, procesando su imaginación creadora con los impulsos sensibles que se entorno social le genera” (Protti, 2004. Págs. 3- 4). Entonces cabe la pregunta: Si el teatro independiente – popular es dependiente a su vez del entorno social que lo cobija ¿será la sociedad costarricense incapaz de generar la motivación suficiente para que un teatro con las características del independiente – popular se desarrolle? De acuerdo a la experiencia del Teatro Giratablas, el entorno social costarricense no genera entonces los suficientes estímulos para que se desarrolle y consolide un movimiento teatral independiente e identificado con una perspectiva popular. Revertir esa situación en el contexto de nuestra sociedad es quizá una tarea enorme, por cuanto existe un fuerte y arraigado ideal del “tico” en la conciencia de casi todas las personas costarricenses (una imagen que además se exporta fuera de nuestras fronteras). Si se sigue a Boal y concordamos en que el teatro popular promueve la desalienación, la lucha contra la explotación y la lucha de clases, entre otras cosas, se entiende entonces el por qué este movimiento teatral representa una amenaza para el statu quo que ha sido establecido a lo largo de la historia costarricense por la elite política del país, comenzando desde el proyecto liberal del siglo XIX y terminando con las políticas neoliberales de los gobiernos de la actualidad, y el por qué de su carácter marginado en la sociedad costarricense.

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Bibliografía:

Boal, Augusto. (1982) Técnicas Latinoamericanas de teatro popular. México. Editorial Nueva Imagen.

Molina, Ivan. (2003) Identidad nacional y cambio cultural en Costa Rica durante la segunda mitad del siglo XX. San José. Editorial de la Universidad de Costa Rica.

Protti, Giancarlo. (2004). La Asociación Cultural Giratablas a sus 11 años. En: Espacios. No. 9.

Thenon, Luis. (1996) La memoria y el olvido. Del teatro de la colonia al movimiento del teatro independiente. 1610 -1950. San José. Impresora Obando.

Aroma de asesino*

2010-08-02T11:08:00.005-06:00

Fue muy confuso y doloroso el episodio que marcó nuestro primer encuentro. No sé cómo e ignoro aún porqué él había llegado hasta ese refugio de cartón que nuestra madre nos había procurado en medio de aquel charral abandonado. Ahí a duras penas ella nos alimentaba a mis dos hermanos y a mí con lo que podía conseguir. El muy salvaje nos había encontrado y reclamando un espacio que era suyo, actuó con violencia extrema sin la más mínima consideración. Primero la emprendió a patadas contra mi madre. Tres golpes certeros sobre su estómago fueron suficientes, la pobre estaba tan débil que no pudo soportar un ataque tan funesto: ahí quedó tendida sobre el suelo mientras mis hermanos cerca de ella lloriqueaban impotentes y yo, escondido tras una de las paredes de cartón, miraba aterrado la escena. Luego el bestial homicida la emprendió a machetazos sobre los cuerpos de mis hermanos, que poco pudieron hacer. Quedaron derrotados en el suelo en medio de un baño de sangre. Con satisfacción en sus gestos el hombre se retiró, mientras yo en medio de mi desenfreno de horror fui incapaz de recordar su cara. Pero su olor, ese sí que se me quedó grabado. Era un olor penetrante, ácido, corrosivo. Era el olor del asesino.

Fue difícil armarme de valor para salir de mi escondite y dejar aquella escena de espanto. A mi corta edad tuve que enfrentarme al asesinato de mi familia y luego a la cruda realidad de la calle. No sabía yo nada de esta, y eso me costó sufrimientos extremos durante los primeros años. Especialmente el hambre era algo atroz, inimaginable. Fue más el instinto que otra cosa el que me ayudó a descubrir que dentro de las bolsas de basura podía encontrar algo de comer. No siempre en buen estado, nunca de la mejor calidad, pero comida al fin y al cabo. Con el tiempo aprendí observando a otros también destinados a la calle el delicado arte de mendingar por alguna cosa medianamente comestible.

Después supe encontrar un nuevo refugio donde ponerme a salvo de los aguaceros y del frío de la noche. Regresando ahí uno de tantos días lo encontré por segunda vez. Su rostro aún lo veía borroso pero su olor sí que era inconfundible: penetrante, ácido, corrosivo. No cabía duda de que era él. Sentí tanta rabia, primero por todo lo que el malnacido había hecho y segundo porque el tiempo no había hecho justicia. En la ingenuidad de mis primeros años yo pensaba que alguien capaz de asesinar a sangre fría debía pagar en vida por su crimen. Pero no, ahí estaba el hombre que me había dejado sin familia, saludable, feliz, vivo aún. Todo dentro de mí vibró en un fervor colérico y a pesar de saberme en desventaja por mi corta edad y mi tamaño quise perseguirlo y hacerle pagar, con la mala fortuna de que un automóvil me golpeó mientras atravesaba la calle. En medio de la confusión y este nuevo dolor lo perdí de vista. Se había alejado para continuar su vida vacía de arrepentimiento.

Desde aquel episodio renqueo y probablemente hace mucho habría muerto de no ser por el compañero que el destino me puso en el camino. Pasé varios días en mi refugio entregado al sufrimiento de los golpes por el atropello, hasta que quien se convertiría en mi socio de la calle se apareció, buscando también un lugar para guarecerse. En mi debilidad era incapaz de defender mi espacio así que se instaló mientras yo presentía lo peor. Pero no sucedió nada terrible, antes bien, cada día mi nuevo acompañante me llevaba algo de comer de lo que podía conseguir en las calles. Más que la comida, lo que me ayudó en la recuperación fue la fortaleza de aquel buen gesto.

Comenzamos a patrullar juntos las calles en una sociedad que nos daba buenos réditos. Así pasaron los años hasta que fortalecidos por la edad y por el crecimiento de nuestros cuerpos decidimos ampliar nuestro radio de acción en busca de mejores condiciones y, sobre todo, más lugares donde conseguir comida.

Fue en una de estas expediciones cuando lo encontré por tercera y última vez.

No había cambiado mucho, no podía existir manera en que el muy desgraciado pudiera disfrazar su horripilante olor: penetrante, ácido, corrosivo. Exploté internamente de nuevo, pero esta vez la madurez me permitió actuar con mente calculadora. Evalué mi situación: ya había alcanzado un tamaño considerable así que la lucha sería pareja. No había muchos automóviles cerca puesto que era una calle poco transitada. Y sobre todo, el tipo estaba desprevenido, con la guardia baja. Justo como lo quería encontrar. Mi compañero intuyó la bronca y se retiró despacio, sin chistar. Esto no le concernía.

Emprendí la carrera y ni siquiera ladré para avisar de mi ataque. Salté lo más alto que pude y hundí mis colmillos gastados en su cuello, que se iba desangrando mientras la gente alrededor gritaba desesperada que se lo quiten, que le quiten a ese perro de encima, que lo está matando.

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* Cuento ganador de la octava edición del concurso de cuento corto de 89 decibeles.

Nosotros, los de principio de siglo

2010-06-29T11:44:00.009-06:00

En medio de tanto frenesí tecnológico hemos terminado por adoptar el estilo de vida del futuro. Es difícil esquivar la avalancha de auto convencimiento cuando se sale a la calle y todo lo que se ve, se vende o se toca es algo "del futuro". El carro del futuro, la casa del futuro, la computadora del futuro, la cumbre del futuro. Cuesta creer apenas que han transcurrido tan solo 10 años del siglo que nos tocó inaugurar. Y sin embargo es la cruda realidad: somos los de principio de siglo.

En efecto, estamos viviendo los albores de una nueva centuria ¿Qué fuerte choque produce esta extraña alineación de términos? Para quienes atravesamos el cambio de un siglo a otro hace apenas unos años nos debe ser difícil eliminar la referencia a algo anticuado, conservador, viejo, cuando utilizamos las palabras "principio de siglo" ¿No imaginamos acaso siempre los vestidos largos de las señoras galantes, los sombreros de los caballeros, los automóviles que andaban aunque no existieran estaciones de gasolina? O incluso podríamos aventurarnos en un plano más político y social. ¿No nos sorprendemos de la mentalidad conservadora, del racismo evidente, de la falta de equidad de género que campeaba en la época? Sí, antiguo, todo antiguo. Pero ¿es que acaso se sentían así aquellas personas que armaban su vida cotidiana allá por el lejano año de 1910, hace exactamente 100 años?

Probablemente no. Me arriesgaré acá a especular un poco ante la falta de testimonios vivenciales. Digo no porque ¿acaso no se sentían en 1910 como parte del futuro también? ¿No existían también los inventos innovadores, las maravillas tecnológicas? ¿No es cierto que ya se gestaban las luchas feministas y las revoluciones? ¿No celebraban ya algunos países, antiguas colonias, el centenario de su independencia? Imagine a una persona de inicios del siglo pasado, abrumada por todos los cambios que experimenta la sociedad que conoce, y ahora comparela con usted mismo (a), en el año 2010, testigo del pasar vertiginoso del tiempo, abrumado por tantos ataques terroristas e injustificadas respuestas armadas, por los cambios en la manera de concebir la familia tradicional, por los avances tecnológicos que no le dejan estrenar una versión de lo que sea cuando la siguiente ya está en el mercado, o porque simplemente, si se lerdea, el futuro le va a dejar atrás.

¿Qué dirá la gente de finales de este siglo sobre nosotros? ¿Se sorprenderán al ver qué tan rudimentaria era nuestra tecnología? ¿Nos llamarán anticuados porque aún a estas alturas estabamos discutiendo si los homosexuales tenían o no derecho a unirse en lo civil? ¿Nos juzgarán por haber causado el deterioro del medio ambiente y no haber hecho nada al respecto? Bendita manía del ser humano: a veces es necesario poner las cosas en perspectiva para tener el panorama claro.

Espero que esté sentado mientras toma su taza del café del futuro, porque en mi perorata olvidé mencionar que nosotros, así sin quererlo y por azar del destino, somos también los de principio de milenio.

Hildegardo y el golfo*

2010-05-31T09:21:00.006-06:00

Esta vez (cosa rara) se encontraba particularmente calmo, como hacía muchos años no se daba. Le extrañó no sentirse embargado por alguna sensación de alegría intensa, entre tanta marea tumultuosa y tormentas últimamente había llegado a anhelar este momento de paz. Y aún así, la tranquilidad no le movía ni una sola fibra de su alargada extensión. Pero bueno, ahí estaba otra vez el drama innecesario, ya se lo había auto recriminado en otra ocasión. Él, el golfo de México, tan grandecito y experimentando ataques de ansiedad. Se decidió finalmente por relajarse y disfrutarlo, ignorando la creciente emoción que le comenzaba a asaltar: la de que algo malo estaba a punto de suceder.

***

Hildegardo pudo haber sido perfectamente hijo del mar pero en lugar de eso fue hijo de un hombre y una mujer como lo mandan las reglas de la naturaleza. La sangre olmeca que recorría sus venas en una especie de resquicio histórico (como a todos los veracruzanos) le había permitido aprender su oficio con singular presteza. Salir al golfo por las mañanas y pescar le era tan natural como pestañear o bostezar a altas horas de la noche. Su conocimiento de las minuciosidades del océano era tan exacto que llegaba a los límites de lo incompresible para los habitantes del puerto. Sí, Hildegardo pudo haber sido perfectamente hijo del mar pero en lugar de eso tuvo que conformarse con ser llamado así por sus coterráneos.

***

No, no era una manía estúpida. Muchas veces se intentó convencer de lo mismo. Quizá era paranoia pero es que últimamente estaban ocurriendo tantas cosas… La pesca industrializada y brutal, la basura acumulada por millones de toneladas, los desechos tóxicos. Claro que tenía razones de sobra. Y aún así, seguro que se fijaría y todo estaría bien, muy bien, todo plácido y sin problemas. No, desafortunadamente no era una manía estúpida, porque cuando por fin alzó la vista lo que vio le horrorizó por completo.

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Hildegardo, el jarocho, el aventurado pescador, el hijo del mar, no tenía más complicaciones para su trabajo matutino que la de esperar la marea adecuada. Era tan seguro de sí mismo y de lo que sabía del mar que ni siquiera echaba un vistazo: simplemente sabía cuando era el momento oportuno, corría la voz entre sus compañeros y luego entre todos empujaban la pequeña embarcación hacia las pequeñas olas que rompían cerca de la orilla hasta que la corriente finalmente les permitiera encender el motor fuera de borda y zarpar hacia lo profundo de las zonas de pesca permitidas. El porqué esa mañana sí había mirado hacia el horizonte nunca se supo, pero en todo caso él habría preferido no hacerlo, porque cuando alzó la vista lo que vio le horrorizó por completo.

***

La mancha negra era muy engañosa porque avanzaba lentamente pero inflingía poderosas heridas sobre el agua marina. Todo a su paso se iba quedando sin vida, nada escapaba a su viscosa red. Nada, mucho menos el golfo, quien conocía por primera vez en su historia la sensación de frustración. Jamás las ganas de huir habían sido tan cruelmente aplastadas por un inevitable sentido de realidad: el mar está donde está y no se puede mover. Si hubiera podido llorar lo habría hecho derramando lágrimas saladas con olor a petróleo.

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A Hildegardo sus compañeros de pesca lo recogieron del lugar donde cayó después del desmayo. Ignorando por un momento las noticias en la radio sobre el derrame, decidieron llevar al hombre al hospital de inmediato. Además del susto del repentino desvanecimiento, los pescadores iban rezándole a todos los santos posibles porque Hildegardo inconsciente y todo, estaba llorando lágrimas saladas con olor a petróleo.

***

Secarse. Esa era quizá la única solución ante esta angustia, esta tortura parsimoniosa. Secarse del todo, dejar que el sol absorba cada gota de agua hasta no dejar más que un cráter gigantesco de arena. Evaporarse. Dejar que se consuma su existencia en un abrir y cerrar de ojos. ¿Quién podría poner un alto a su sufrimiento, a esta cruel vejación? ¿Quién podría detener la mancha negra y voraz? Al parecer, tan solo el dulce alivio del fin de la existencia.

***

Los doctores estaban perplejos, y no por la lágrimas que brotaron de los ojos del pescador, porque esas no las alcanzaron a ver, si no por las cicatrices que aparecían paulatinamente sobre el cuerpo de Hildegardo. Algunas parecían antiguas, cierto, pero conforme avanzaban las horas otras con aspecto reciente se formaban en las dimensiones de la piel de aquel hombre desfallecido. La madre de Hildegardo llegó al hospital y de rodillas le imploró a los médicos que de una vez por todas pusieran un alto al sufrimiento de su hijo.

***

Decidirse a morir no es fácil, conlleva una complicada maraña de sensaciones. Por el contrario, el acto de morir tiene una simpleza extraordinaria. Bastó un breve instante, y en un suspiro la última ola llegó, inerte, a acariciar sin vida la orilla de la costa.

***

No fue fácil para los doctores el dejar morir a Hildegardo, pero después de todo no tenían otra opción. El respirador era lo único que lo mantenía atado a este mundo. Bastó una autorización firmada por sus familiares. Su madre, sentada junto a la cama del hospital, fue testigo de cómo el último suspiro, inerte, le acarició sin vida el rostro humedecido.

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Ya el golfo no es el Golfo de México sino que la gente ahora le llama El Golfo Muerto, y no tiene ni olas, ni corrientes, ni vida. Los intentos de explicación por parte de los científicos han ayudado a incrementar la mitología local. La teoría más aceptada entre los pobladores (aunque rechazada por los eruditos) es que el mar se dejó morir porque no podía soportar vivir sin su hijo predilecto.

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Ya el cuerpo de Hildegardo reposa bajo tierra y en su lápida reza la leyenda “El hijo del mar”. Todo mundo hizo conjeturas acerca de su extraña muerte, conjeturas que han ayudado a alimentar la mitología local. Su madre, invadida de una certeza contagiante, no deja de contarle a sus amigas cercanas, en secreto, de cómo su hijo se dejó morir porque no podía soportar vivir sin su amado padre.

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* Cuento inspirado en los lamentables hechos recientes acaecidos en el Golfo de México con el gigantesco derrame de petróleo de la compañía BP.

La matrix, los artistas y la cosa política

2010-05-10T16:57:00.003-06:00

No todos los artistas sueñan con desfilar en alfombras rojas y en alcanzar la fama mundial. Algunos, aunque sea difícil de creer, trabajan en lo que hacen porque simplemente aman su profesión, o porque quieren a través de su arte llevar algún mensaje a la gente que les sigue. ¿Idealista? Si. ¿Posible? También.

El cantautor nicaragüense Ramón Mejía, mejor conocido como Perro Zompopo es quizá un claro ejemplo de esto. Su estilo es, a todas luces, contestatario, y en definitiva sus canciones quizá nunca se lleguen a escuchar en las radios comerciales. Gracias a la democracia de la internet y la revolución del 2.0, miles de personas se han identificado con sus letras que, en gran medida, escuecen la ingle de muchos políticos bien acomodados.

De ahí que el polvorín se levantara cuando se supo que "el perro" iba a ser partícipe del así llamado "Concierto por la democracia" con motivo del traspaso de poderes en el gobierno costarricense. Muchos le llamaron vendido, a lo cual el artista reaccionó con una ácida réplica escrita. Este mismo apelativo utilizó mucha gente también cuando se supo que el músico costarricense Manuel Obregón formaba parte de los espectáculos de campaña de la anterior candidata y ahora presidenta Laura Chinchilla. Dicho sea de paso, don Manuel es ahora flamante Ministro de Cultura de esta administración. Evidentemente el apoyo tuvo su recompensa.

Ahora bien ¿qué significa ser un "vendido"? En mi opinión, venderse significa dejar de luchar por las cosas en las que uno cree, cambiar su discurso, callarse las críticas, maquillar los hechos incómodos con falsos halagos. Ninguno de los dos artistas antes mencionado, que yo sepa, ha pecado en este sentido. Antes bien, decidieron hacer una movida estratégica para lograr que sus luchas tengan mas resonancia política. Ya saben: para derrotar a la matrix, es necesario insertarse en la matrix.

Esto me recuerda aquello que decía Michael Moore en entrevista para el recomendadísimo documental "The corporation": Él ha aprovechado el hecho de que las grandes corporaciones capitalistas son tan voraces y están tan ávidas de ganancias, que no les importa distibuir e incluso producir sus películas, en las cuales se crítica a esas empresas amigas de los dólares. Desde el mismo sistema se puede lograr que el sistema se tambalee, esa es su filosofía. Y al parecer la de Perro Zompopo también: quienes asistimos al concierto del sábado le escuchamos hacer un ferviente llamado a parar el proyecto minero en crucitas a como fuera lugar. Recibió un gran aplauso del público a cambio. Quién sabe si la presidenta Chinchilla, desde el palco de invitados, habrá aplaudido también.

El polvo y las bibliotecas

2010-03-11T08:31:00.009-06:00

El escritor estadounidense John Steinbeck dijo alguna vez que por el grosor del polvo en los libros de una biblioteca pública, puede medirse la cultura de un pueblo. El galardonado autor no podía estar más cerca de la verdad: No hay nada como el polvo para marcar el estado de abandono de las cosas. Si no se sacude a menudo, puede llegar a apoderarse por completo de un lugar hasta volverlo irreconocible.

Pero esto, aunque lo parezca, no es un artículo sobre las ambiciones imperialistas del polvo. Esto es un artículo sobre la lectura. Y más específicamente, sobre la ultima iniciativa de JTW y del SINABI para estimularla: La banda sonora de una película que jamás vas a ver.

Sí, es cierto, para decir el nombre hay que tomar más de un suspiro y el sitio web quizá sea mejor mantenerlo entre los favoritos (no van a querer digitar todo aquello cada vez que lo visiten). Pero esto en realidad es uno de los grandes atractivos de una campaña que ciertamente es una de las mejores estructuradas de los últimos tiempos acá en el país, a nivel visual, conceptual y creativo.

¿Pero qué es? según la comunicación oficial "LBSDUPQJVV es un proyecto que se realiza para el SINABI (Sistema Nacional de Bibliotecas) y consiste en el desarrollo de un soundtrack inspirado en obras literarias de escritores costarricenses. Esta es la primera y quizás única vez en la que la gente podrá disfrutar de una Banda Sonora hecha e inspirada en literatura; a través de diferentes géneros, artistas, melodías e instrumentos este disco representa un viaje por las páginas de más de 15 obras literarias."

¿Y qué tiene que ver todo esto con la estimulación de la lectura? Pues bien, resulta que el disco con la banda sonora no se vende, si no que se entrega de forma totalmente gratuita a quienes se acerquen a alguna de las bibliotecas públicas de todo el país y saquen un libro.

Entusiasmado por la idea y atrapado desde el inicio por toda la campaña de expectativa que se generó, me acerqué hace un par de días a la Biblioteca Nacional. Allí una señora muy amable y condescendiente me indicó que para retirar el disco tenía que sacar un libro, pero eso sí "debía quedarme leyendo al menos un ratito". Por supuesto la señora no me conocía y por ende no conocía tampoco mis insaciables hábitos de lectura, pero lejos de señalarle la poca necesidad que había de promover en mí el placer de leer, decidí tomar unos minutos para sentarme en la biblioteca y repasar algunas páginas del libro "Limón Blues" de AnaCristina Rossi.

Bueno, esa era mi intención inicial al menos, porque sentado allí no pude evitar ponerme a reflexionar sobre cuán desaprovechados están esos espacios públicos. Miles y miles de libros, algunos incluso de gran riqueza histórica están ahí, esperando unas manos que los tomen y los lean. Y pensar que el único requisito es llenar una boleta y presentar la cédula.

El arte del disco es rico en cuanto a la experiencia visual, y con respecto al aspecto musical se debe decir que quedó a la altura, reuniendo a la crème de la crème de la escena nacional. Desde el día que lo recogí no he dejado de escuchar la banda sonora una y otra vez.

El gran acierto de este proyecto tiene que ver con la capacidad de hacer atractivo el hecho de leer un libro cualquiera, pero particularmente porque el enfoque parte desde la vasta y a menudo menospreciada literatura nacional, sumado a la magnífica conjugación con el arte plástico y el musical. Con estas armas debería bastar para ganarle la batalla al aguerrido polvo de las bibliotecas.

No virar a la izquierda.

2010-02-08T11:52:00.008-06:00

Los resultados de las elecciones nacionales celebradas ayer domingo 7 de febrero podrían catalogarse por cualquier persona con aspiraciones progresistas como un verdadero descalabro. Veamos: la candidata del oficialismo de centro-derecha (escudada en una máscara social- demócrata) se alza con la victoria de manera inobjetable (más de 20 puntos porcentuales con respecto a su seguidor). Además, la "oposición" en el próximo congreso será ocupada por una gran mayoría que va desde la derecha hasta la ultra-derecha (PUSC, Movimiento libertario), y por dos diputados provenientes de partidos con una fuerte raíz conservadora y religiosa. La centro-izquierda (representada en el PAC) apenas alcanza cerca de 10 diputaciones y el único partido de izquierda se conforma con un sólo diputado. El mensaje del electorado no pudo ser más claro: ¡No virar a la izquierda!

Resulta evidente que las maquinarias electorales siguen teniendo su peso en este país. Mucha gente aún se deja llevar por promesas de campaña de parte de quienes, ante sus propias narices, hacen recortes graduales en el gasto social y privilegian a clases más favorecidas a través de las políticas públicas. Como leí alguna vez por ahí: "lo mismo te venden una hamburguesa que un candidato". Esta campaña fue un ejemplo de eso, miles de millones se gastaron en comerciales demagógos, emotivos y cursilones que nunca tuvieron, sin embargo, el mínimo resquicio de ideas y propuestas.
Pero ¿por qué el mismo electorado que se rasga las vestiduras y proclama su desencanto con la política termina eligiendo a sus gobernantes a través de un mero ejercicio tradicionalista? La respuesta quizá esté, en primer lugar, en la efectividad de esa maquinaria electoral-publicitaria. Es probable que muchas de las personas que votaron por el oficialismo llevaban en sus cabezas, como un disco rayado, los slogans de la campaña ("voto por ella porque es firme y honesta"), sin reflexionar realmente sobre las propuestas reales, las cuales son, dicho sea de paso, un continuismo de las políticas de la actual administración. En segundo lugar, hay que señalar el peso de la tradición política. Muchas personas votan por un color (independientemente del candidato) basados en una ingenua costumbre familiar que tiene sus bases en percepciones nostálgicas de otros tiempos cuando los grandes partidos libraron luchas por el pueblo y lograron conseguir importantes avances en materia social y garantías individuales. Pero no es nada más que eso, una percepción nostálgica, porque a través de los últimos 20 años las estructuras partidistas han evolucionado hacia una especie de engendro neoliberal, dejando a su paso una estela de casos de corrupción, desmantelamiento del aparato estatal, el acrecentamiento de la brecha social y la pobreza, el abandono de la infraestructura vial, y la vejación de los recursos naturales, entre otras cosas. En tercer lugar, hay un miedo tácito entre la gente hacia tendencias políticas "izquierdosas". Todo aquello que huela a diferente, progresista o revolucionario es de inmediato señalado, escojan ustedes el epíteto de turno (comunista, radical, etc). Cualquier tendencia de centro, centro izquierda, o de izquierda moderada cargará con el peso de ese estigma, aún y cuando sus propuestas vayan en favor de la gran mayoría. No se interprete esto último como una apología de la izquierda política. Sin bien es cierto existe una cierta injusticia histórica, las alianzas progresistas en este país han brillado por su ausencia, haciendo gala del viejo pero infaltable mal humano en el que cada quien "jala para su propio saco".
Esta Costa Rica que tenemos ahora, no es la misma de los cuentos de hadas. Hay un peligroso desmedro en nuestras condiciones de vida, un descalabro paulatino que ahora muchos sufren. ¿Necesitaremos acaso tocar fondo para poder ver la realidad tal y como es? Ojalá que no.

"Nada está perdido...

2010-01-31T20:26:00.007-06:00

... si se tiene el valor de proclamar que todo está perdido" Esas palabras puso Julio Cortázar en la boca del insufrible Oliveira, personaje principal de la novela Rayuela. Quizá a primera vista tal aseveración represente un sin sentido. Pero en lo personal, al leerla, no pude evitar pensar en el circo electoral que durante esta campaña política hemos soportado.

Siento que en el caso de nuestra devaluada democracia costarricense, llegó el momento de reconocer que todo está perdido. No soy, ni mucho menos, un pesimista incurable, pero es necesario saber leer las señales de los tiempos. Cuando las estructuras partidistas son más importantes que la transparencia electoral, cuando el poder se ha concentrado en una cúpula que gobierna para sus propios intereses, cuando los casos de corrupción se suceden sin aparente freno o castigo, cuando la sensación que queda en el aire es que no hay por quien votar... Cuando pasa todo eso y más, llega el momento de hacer un alto en el camino (disculpen el lugar común).

Las palabras de Oliveira en todo caso no deben interpretarse como un llamado al abandono y a la inacción. Más bien deberían tomarse como una incitación a la reconstrucción, a una revalorización de las decisiones que como país y como pueblo hemos tomado en los últimos años. Así es, porque cuando el avance de la pobreza extrema es tan sutil que para darnos cuenta debemos vivirla en carne propia, algo debe andar mal.

En muchas ocasiones he defendido al abstencionismo como una forma válida de ejercer la libertad democrática. Para las presentes elecciones estaba convencido de engrosar la lista de abstencionistas, tal es mi desencanto con el espectro político. Pero en vista de las circustancias actuales, decidí acercarme a las urnas el 7 de Febrero y dar mi voto a un candidato en quien no creo pero que sé puede abrir paso a una transición necesaria en Costa Rica. Es decir, que haré de mi voto un voto útil. Triste, pero necesario.

Aún sueño con el día en que algún/a candidato/a llene mis expectativas, e incluso me haga involucrarme a nivel activo en su campaña. Este, lamentablemente, no es el momento. Pero al abrigo de esa esperanza, hice una lista de las cosas que un/a candidato/a debería tener para hacerme creer en su palabra:

- Capacidad de gobernar alejado de las estructuras habituales de poder y de las grandes corporaciones.
- Valor para realizar una reestructuración total del Estado y hacerlo más eficiente. Eso implica aumentar el presupuesto de la educación, modernizar nuestros "dinosaurios" burocráticos (CCSS, ICE, INS, etc) y deshacer trabas políticas, amiguismos, corrupción y "chorizos".
- Criterio para convertirse en alguien que prioritize la protección hacia el ambiente, teniendo la capacidad al mismo tiempo de no ignorar la realidad política, social, económica y geográfica de las comunidades de este país.
- Empuje para impulsar el desarrollo artístico y cultural del pueblo y promover la autodeterminación y la autonomía de la gente.
- Coraje para hacer frente a los mecanismos de "financiamiento" internacionales (FMI, Banco Mundial, etc) y por sobre todo a las políticas de hambre de los países ricos.
- Liderazgo para ir a la vanguardia a nivel internacional para exigir un trato equitativo a los países pobres (agricultura, comercio, etc) y que promueva el desarrollo de políticas justas.
- Agallas para hacer respetar los derechos de todas las minorías de la población e impulsar cambios en la legislación para favorecerles de manera justa y equitativa.
- Inteligencia para impulsar la educación como una herramienta para el desarrollo personal e integral, no para el adiestramiento de las gentes.
- Discernimiento para reconocer que la inseguridad ciudadana se resuelve atacando los problemas que la causan (desigualdad, pobreza, corrupción, falta de empleo).
- Sabiduría para que a nivel económico esa persona no se enfoque en favorecer a quienes más tienen, si no que pueda lograr el fortalecimiento de la clase media y la erradicación de la pobreza, al mismo tiempo que crea empleos con condiciones adecuadas (derechos laborales, paga justa).

He ahí mi lista. Yo por mi parte seguiré esperando de brazos cruzados. Ustedes, mientra tanto, piensen. Todo está perdido, así que quizá, nada esté perdido aún.

Haití: nuestro pequeño pedacito de África

2010-01-18T07:52:00.005-06:00

Fue en agosto de 1791 cuando, según la historia, el sacerdote vudú Boukman Dutty condujo una especie de ceremonia de liberación en un lugar llamado Bois Caïman, situado en medio de las plantaciones esclavistas francesas, en la isla alguna vez nombrada por Cristobal Colón como La Española, y que hoy conocemos como dos países distintos: República Dominicana y Haití. La ceremonia, en la cual se dice que se sacrificó un cerdo como símbolo de lo libre, salvaje e indomable, a la postre fue el catalizador para la gran revolución haitiana, que condujo al hecho histórico de la abolición de la esclavitud en la entonces colonia francesa. Se trataba, ni más ni menos, del primer movimiento revolucionario surgido de la población que tuvo éxito frente al sistema esclavista de ultramar que imperaba en la época. Años más tarde, en 1804, Haití proclamó su independencia, siendo el segundo país en el continente americano en hacerlo, después de Estados Unidos.
De ese ímpetu que caracterizó a Haití durante la época mencionado, poco fue quedando conforme el pasar de los años, diluido en medio de largas ocupaciones militares estadounidenses, golpes de estado y crueles dictaduras por parte de inescrupulosos líderes políticos borrachos de poder y fortuna. Si no que lo diga el tristemente célebre François Duvalier, alias Papa Doc, quien se declaró así mismo presidente vitalicio del país allá por 1964, ante la mirada beneplácita de la potencia norteamericana.
La pomposidad del palacio presidencial haitiano (hoy destruido por las fuerzas del terremoto) parecía hacer burla del pueblo, en donde la gran mayoría de las personas sobreviven con menos de un dólar al día, casi la mitad de la población es analfabeta, los fenoménos naturales golpean con fuerza debido a la devastación ambiental, uno de cada ocho haitianos tiene la enfermedad del VIH/SIDA, y la gente, ante la hambruna, se alimenta con pelotas de barro cocidas con manteca y sal. Esto y más, pasa todos los días en Haití. Y pasaba también antes del terremoto, aunque usted no lo crea y aunque CNN no lo pusiera en su horario estelar.
Haití se convirtió a lo largo del tiempo en la pequeña África de nuestro hemisferio. Igual que en los países más pobres del llamado continente negro, la gente en la isla caribeña sufre uno de los males aún más graves que todos los que podamos citar acá: El olvido. Ni los organismos internacionales ni las potencias mundiales han prestado la atención que el país se merece. Esto es, por supuesto, la misma vieja historia aplicada a un nuevo protagonista. Como siempre, los intereses económicos y guerreristas de unos pocos son más importantes. Ya no se acuerdan esas potencias occidentales del desangramiento que hicieron al país, de cómo se hicieron ricos ocupando la mano de obra de más de 300000 esclavos, de como impulsaron embargos y pagos de indemnizaciones a un país recién convertido en independiente. No, no se acuerdan, y además de eso, dan la espalda mientras cuentan sus millones y se regodean con sus industrias de primer mundo, y su educación de primer mundo, y sus sistemas de salud de primer mundo, en fin, su desfachatez de primer mundo.
Se dice que luego de la devastación del terremoto de hace una semana, Haití podría tardar una década en reconstruirse totalmente. ¿Cuánto tardará la noticia del terremoto en salir de los titulares? Hagan sus apuestas, y de paso, no se olviden de Haití, el país más pobre del continente americano, y nuestro pequeño pedazo de África.

La sociedad de los desechables

2009-11-23T10:08:00.012-06:00

Reflexiones en torno al montaje de Única mirando al mar.

Decía Helio Gallardo, filósofo y catedrático de la Universidad de Costa Rica, que a la luz de la sociedad actual, ferozmente capitalista, un nuevo grupo de seres humanos se ha constituido: los desechables. Así es, el término (utilizado originalmente en el ámbito colombiano) se refiere a todas aquellas personas que por sus condiciones socioeconómicas han dejado de tener importancia estadística (cuando menos) para ese gran señor llamado marketing. En realidad se trata de números que asustan: El total de lo que se invierte en publicidad alrededor del mundo está destinado únicamente al 80% de la población mundial. Es decir, que existe un 20% de seres humanos cuyo poder adquisitivo (si es que existe) no alcanza para tener el consuelo de ser un tipo de público meta para cuanta marca o producto exista. Y bueno, algo de surrealista tiene la cosa ¿no? El niño descalzo y malnutrido del precario mira la gran valla publicitaria que anuncia la última versión de la consola de video juegos más poderosa del mercado, sin saber que eso que ve no va dirigido a él. Dos universos separados por una burbuja blindada.

Ahora bien, esta separación no se limita únicamente al mundo de la publicidad y el consumo. Los desechables en realidad lo son en todos los niveles de la sociedad: de lo político, de lo económico e incluso de lo cultural. Y como son desechables también nos parecen estorbosos, les relegamos a los últimos lugares, les damos nuestras migajas, nos cruzamos de acera cuando les vemos venir. "Hasta tenemos asco del género humano", reclama Momboñombo Moñagallo, personaje principal de la novela original de Contreras.

La métafora es clara en el universo de "Única mirando al mar". Se trata de un mundillo, el mundillo del basurero, en donde conviven muchos de estos entes desechables-desechados. Estos entes (que para nuestros ojos han dejado de ser humanos) son el reflejo de una sociedad disfuncional que se niega a despojarse de sus vicios aún en medio de la porquería que vomita el gran monstruo urbano. Momboñombo es el desechable por excelencia: Cansado de su vida, decide tirarse a la basura un día de tantos, en una agria e impactante forma de intentar acabar con su existencia.

A travéz de este tirarse a la basura, Momboñombo logra traspasar la burbuja blindada. Y se encuentra con una realidad que jamás esperó. Se encuentra con gente que realmente vive entre la basura. Nace, crece, se alimenta, se reproduce y muere entre la basura. Gente como Única, quien tiene la increible capacidad de inventarse una vida feliz en medio de tanta inmundicia. Gracias a ella, Momboñombo cambia poco a poco su mirada externa, y termina por ser un buzo más, con familia y todo incluída. Nada, que los desechables también tienen derecho a amar, carajo.

Con cierto sarcasmo ácido, "Única mirando al mar" pone el dedo en la llaga. Nos señala a esa gente que nos negamos a ver, nos guía para oler la podredumbre que queremos esconder lejos de nuestras casas, y nos empuja a escuchar el ruido de los tractores que entierran la basura y (al mismo tiempo) las vidas de los buzos. Nos obliga, en última instancia, a cuestionarnos en qué diantres nos hemos convertido, cuando obligamos a nuestros congéneres a habitar entre aquello que nos provoca más repulsión.

.....

Única mirando al mar es una puesta en escena del Grupo de Teatro Argamasa, basada en la novela original de Fernando Contreras; versión al teatro de Arnoldo Ramos y bajo la dirección de Gustavo Monge.

Argamasa es uno de los grupos de teatro comunitario más reconocidos del país con una trayectoria de 12 años en la escena nacional, tres giras internacionales y más de 30 espectáculos entre musicales, teatro y performance.

El estreno se realizará este jueves 26, continuando los días 27, 28, 29 de noviembre y 7, 8, 9 de diciembre a las 7:30PM en el Centro Comercial La Ribera en Belén.

Volver

2009-10-20T15:06:00.007-06:00

Cuando por cuestiones de la vida emigrás desde un pueblo rural hacia la gran capital tenés la suerte de poder apreciar dos mundos distintos, que me atrevería a llamar paralelos de no ser por lo trillado del adjetivo.

A veces, eso sí, suele suceder que esos dos mundos que habitás tienen un crecimiento diametralmente opuesto. Es común ver como aquel pueblo chiquito de calles pobremente iluminadas, ríos, y parques de pocas pretensiones se estanca en el inevitable subdesarrollo, mientras que la gran metrópolis tiene una explosión exponencial de construcciones y de gente, siempre más y más gente.

Dentro, en lo más íntimo tuyo, algo comienza a cambiar también. Es tan paulatino que no te das cuenta, comienza a suceder con el paso de los años como habitante del infame casco metropolitano. Y finalmente, de repente, te es imposible rememorar el momento en que dejaste de ser de "allá" para ser de "acá". Dejás de ser una criaturilla rural asustadiza para convertirte en un monstruoso depredador urbano. La dulce placidez pueblerina te abandona para dar paso al agrio estrés citadino. El lento caminar despreocupado que acostumbrabas tener en el pueblo, da paso al apresurado corre -corre de la ciudad, necesario para sobrevivir en el mar de piernas, asaltantes, basura y carros. "Y corres detrás de la vida, pues la vida se te escapa. Y por correrla se te olvida la vida, como se te olvidó un día tu casa", cantó Aux Nahual.

A veces volvés, claro. No es como al principio, cuando hiciste la migración inicial, que tratabas de regresar cada fin de semana o que buscabas a aquellos amigos que también se habían venido a la capital, los buscabas para salir, aunque fuera al cine, o simplemente hablar, tomar un café. O que buscabas aunque fuera algo mínimo que te recordara ese lazo que no querías que se rompiera. Pero sí, volvés, de vez en cuando, cuando las obligaciones de tu nueva vida cotidiana te lo permiten. Volvés por que a pesar de todo siempre hay algo que te une al pueblo: la familia, amigos, tu casa.

Llegando al pueblo no podés resistir el sutil ataque de la nostalgia, porque ves siempre los lugares que tanto significaron durante mucho tiempo y te llegan los recuerdos amontonados en una masa gigantesca de caras, situaciones, noviecillas y palabras. Cosa curiosa también: no podés evitar sentirte como una especie de forastero. Ya no soportás el calor al que estuviste alguna vez habituado. O te encontrás a la gente que creció sin que vos estuvieras en el pueblo, y notás que no te reconocen, quizá pensarán "ahí va un josefino", y te dan ganás de detenerlos y decirles que no, que vos sos de aquí, que aquí creciste, que te acordás de cuando la iglesia no tenía esa decoración de mosaicos o cuando en esa esquina había una licorera de una china que vendía muy caro.

Y después te golpea la tristeza con su inmisericorde látigo, porque ves a la misma gente haciendo las mismas cosas en los mismos lugares de siempre. Ves que el progreso extravió el mapa con la localización del viejo pueblo, que no hay oportunidades de trabajo, que la pobreza se acomodó como en casa, que la droga y la delincuencia se disputan los primeros lugares en popularidad. El tiempo, seguramente, acabó por quedarse dormido en medio del sopor, y dejó de avanzar. Está tan detenido, que se te dificulta caminar.

Con sorpresa encontrás viejos amigos de infancia y te asombra ver que no han cambiado, que son los mismos. O quizá no te asombra, no lo sabés. Ves que te hablan y vos contestás, y ellos son los mismos, pero vos no, vos has cambiado. Entonces sentís que la conversación está llevándose a cabo a través de algún extraño canal interespacial que comunica a dos mundos opuestos. Te pasa siempre, te pasó con aquel compañero de escuela a quien cruelmente le habían apodado "pichita" por su pequeño tamaño. Tantos años después y aún la gente le sigue llamándo así, él terminó por aceptarlo, resignado. Pero ya ves, sigue ahí, es el mismo, se acuerda de cosas que vos habías enterrado por pura negligencia mental. Él no pudo terminar de estudiar, tiene un duro trabajo en el casi único lugar donde se puede trabajar en el pueblo, no tuvo las oportunidades que vos tuviste, no, vos tenés tu educación universitaria, tu trabajo de oficina bien pagado. La voz y la cara de tus amigos son los últimos enviados de un pasado que agota sus decaídas gestiones diplomáticas.

Es tu pueblo pero ya no es tu pueblo.

Y cuando finalmente te vas y emprendés el regreso, te traicionás a vos mismo y ves hacia atrás, como despidiéndote, y te ha pasado, no podés decir que no, que te ponés a cantar aquella canción de José Feliciano: "pueblo mío que estás en la colina, tendido como un viejo que se muere..."

Los bosques de Nix: Porque la guerra sigue siendo el negocio de unos pocos

2009-09-19T13:18:00.004-06:00

Con gran expectativa asistí el pasado viernes 18 al estreno de "Los bosques de Nix", una obra del dramaturgo español Javier Tomeo. Acá en nuestro país el colectivo La Tijera se encargó de llevar el texto a las tablas, bajo la dirección de Luis Carlos Vázquez.

En el texto original, un mensajero de la época actual viaja en el tiempo para convencer a varias mujeres, pertenecientes todas ellas a la mitología griega, de que le acompañen para ayudarle a detener la gran guerra que acontece en nuestra era.

Obviando la lamentable omisión de artilugios escenográficos (quién sabe si por falta de presupuesto), la propuesta de Luis Carlos Vázquez resultó ser una agradable conjunción visual y plástica. Además, hace gala de una magnífica dirección escénica y artística, a la cual ayuda en gran medida la acertada escogencia del vestuario y los colores que las intérpretes llevan sobre sí. La luz y la música cumplieron en meter a los espectadores dentro del universo de sentimientos que se pretendían transmitir sobre el escenario.

He aquí un gran acierto, pienso yo, de esta puesta en escena. El bellísimo texto de Tomeo necesita encontrar esa expresividad para poder cumplir su cometido, esto es, llevar a todas las personas el claro mensaje antibélico que esboza. Esto se logra con creces, ayudado también por unas actuaciones sobresalientes y profundas de la mayoría de actrices en el elenco.

Es claro también el caracter reinvindicativo en el texto de Tomeo, que encuentra eco en el montaje de Vázquez: "Las mujeres solas, somos algo, los hombres solos no son nada" dice Lisístrata, mientras las demás mujeres, en coro, le acompañan en la palabra "nada". Quizá por eso el ruego de la reina Hécuba sea tan enfático, cuando les pide a sus congéneres que dejen de hundirse en viejas intrigas de la una hacia la otra, o como podríamos decir también, en chismes de alta alcurnia real de la antigua Grecia. Su papel es otro ahora, su papel es importante: deben unirse para detener una guerra que al fin y al cabo no trae más que dolor.

El dolor: quizá una de las pocas palabras, junto a sangre y muerte, que no podría dejar de relacionarse con los conflictos bélicos. Cabe preguntarse si después de tantos años de progreso, la humanidad ha llegado a toparse con su propio muro de involución. Al fin y al cabo, y como dice Penélope, las guerras siempre son el negocio de unos pocos.

Miopía cultural

2009-08-07T14:38:00.009-06:00

Ortega: ¡Hemos de hacer hincapié en el tema cultural, y cuando hablo de cultura, hablo de una cultura con 'Q' mayúscula!

La anterior frase proviene de una de mis parodias favoritas creadas por Les Luthiers: (bis) Vote a Ortega (música proselitista). En ella, el candidato presidencial, Ortega, da un discurso ante sus seguidores previo a las elecciones nacionales. Y si bien es cierto la frase tiene matices comiquísimos, también lo es que de una u otra forma es un reflejo de una triste realidad latinoamericana, que me gusta llamar miopía cultural.

Pero ¿quién es que sufre de tal padecimiento visual? En primer lugar, los gobiernos. Y he de agregar: las políticas que ponen en práctica. Basta con tomar como ejemplo el mero asunto del enredo presupuestal. Nunca se destina el dinero suficiente como para incentivar la creación cultural autónoma y de calidad, en cualquiera de sus ramificaciones. Esto es algo cierto tanto en el gobierno central como en las administraciones municipales. Acá por supuesto estoy refiriéndome al caso costarricense, el cual tengo la oportunidad de vivir día a día. Sin embargo el asunto no varía mucho en otros países del continente, especialmente en aquellos donde en tiempos pasados duras dictaduras militares reprimían muchas de las manifestaciones culturales salidas de los pueblos.

Pero más allá de la manera en que se administra el dinero se encuentra también la actitud con la cual se asume la cuestión. Aquí debo aclarar que al hablar de cultura el término no se circunscribe únicamente a las manifestaciones artísticas, pues también debe tomarse en cuenta las diversas expresiones culturales que pueden existir en un país. Es bien conocido que la cultura "oficial" en Costa Rica es por mucho vallecentrista, es decir, que muchos de los ricos aportes de otras regiones del país han quedado siempre opacadas o dejadas en el olvido. Tal es el caso de la cultura afrocaribeña, o también el de la herencia indígena en nuestro territorio. Las leyes del país y los programas de estudio en el sistema educativo público son claros ejemplos de esta exclusión.

El tercer pilar de esta miopía severa tiene su asidero en la proliferación de los vicios propios de la política: corrupción, compadrazgos, prioritización de intereses personales o partidistas, ambiciones electorales... En los últimos meses hemos visto como esto se ha manifestado en el escenario nacional: renuncias en importantes puestos de las ramas culturales, el cierre del Moderno Teatro de Muñecos en la antigua aduana, el próximo desalojo de los artesanos de la calle 13bis y el completo olvido de la Ley de Desarrollo Autónomo de los pueblos Indígenas de Costa Rica, sepultada desde hace 15 años en algún rincón de la Asamblea Legislativa. Aunque aplaudo por ejemplo la iniciativa de los Martes al mediodía en el Teatro Nacional, la inconsistencia y contradicciones saltan a la vista.

Afectada por esta enrevesada administración de la cosa cultural, la gente anda por las calles como miope que ha perdido sus gafas, incapaz de ver más allá del bombardeo mediático y publicitario de la vida moderna. Cierto que hay esfuerzos que surgen de las iniciativas privadas, las asociaciones culturales o los grupos de creación independientes, pero estas muchas veces chocan con un gran muro conformado por todo lo mencionado en los anteriores párrafos.

Evidentemente no toda la responsabilidad debe recaer sobre el estado, esto significaría caer en el asistencialismo ya agotado luego de tantos años. Pero por otra parte el estado no debe ser agente entorpecedor en el proceso de empoderamiento del pueblo sobre su propio desarrollo cultural. He ahí la clave para corregir esta pesada y cansada vista nublada que nos entorpece el camino.

El presidente redacta un discurso

2009-07-07T23:11:00.003-06:00

(Un pequeño cuento sobre la ironía en la política, a propósito de los hechos recientes en Honduras)

El despacho presidencial no era como se lo habían descrito. Se lo imaginaba aún más espacioso y acogedor, quizá con un poco más de clase además. Jamás pensó encontrar ese horrible cuadro gigante colgado en la pared, por ejemplo, o ese extraño sombrero de charro adornando uno de los estantes. Los haría remover en cuanto pudiera, por ahora otros asuntos le ocupaban.

Se acomodó en el viejo escritorio, mueble interesante de algún estilo clásico, tuvo que reconocerlo. En esta posición al menos le daba la espalda al horripilante cuadro. Le fue fácil encontrar lápiz y un cuaderno de apuntes, era mejor así, como la vieja escuela, nada de computadoras ni máquinas de escribir. Las ideas fluyen mejor cuando atraviesan la vía del lápiz, saliendo del cerebro y llegando al papel. Además, el que va a escribir no es un discurso cualquiera, debe ser de peso, debe llegar al alma, convencer hasta los más incrédulos. El mundo entero estará escuchando. Tarea titánica como para confiársela a un asesor de pocas aspiraciones en la vida. No, él escribiría el discurso de su puño y letra.

Hay que comenzar evocando a los grandes próceres, quizá a Francisco Morazán. Sí, llamarle por su mote “el paladín centroamericano”, por qué no. Sin embargo referirse a la gente con ese apelativo sería ir muy lejos: hizo un tachón sobre las palabras “queridos paladines modernos”. A continuación será imperativo mencionar los colores de la bandera, y claro, las cinco estrellas sobre la franja blanca. De cómo darle más relevancia a esta referencia fue algo que no supo de inmediato, puso un asterisco al lado de “estrellas” para desarrollar la idea más tarde. Se felicitó por lo que se le ocurrió a continuación: ¡el himno nacional, claro! Aquello de “defendiendo tu santa bandera, y en tus pliegues gloriosos cubiertos…” Subrayó “gloriosos” con bastante énfasis. Ahora necesitaba aterrizarlo un poco. Por un momento no se le ocurrió nada, se levantó un instante de su silla y recorrió la estancia con pasos lentos, muy lentos. Se repudió que la inspiración le llegara mientras observaba detenidamente el sombrero de mariachi, tan poco adecuado para una oficina de esa envergadura. Pero al fin y al cabo, la idea era muy buena, y la puso en el papel. Mencionará luego la importancia de las instituciones estatales, arduamente construidas gracias a los próceres, y a través de los ideales de patria. Con esta última palabra sintió que el lápiz comenzaba a vomitar líneas: de repente se vio escribiendo sobre la inviolabilidad de la constitución, sobre la fuerte tradición en el país del respeto a los sagrados derechos humanos, y ante todo sobre la ejemplar tradición democrática de la nación y el pueblo entero. Y ahora venía la mejor parte, acá debía poner a prueba su capacidad de líder nato. No dar más rodeos al asunto, y hablar de la necesidad de defender de posibles usurpadores esa tradición democrática tan arraigada en las raíces de lo nacional. Aún no llega a escribirlo, sin embargo. Tocan la puerta del despacho y de inmediato entra un funcionario de confianza.

- Señor, aguardan sus órdenes – dice en un tono innecesariamente sombrío. El nuevo presidente espera dos segundos para contestar. – Procedan con el arresto – replica con voz de mando.

El funcionario sale cerrando la puerta tras de sí. Mientras, el presidente reclina su cabeza y cierra sus ojos, al mismo tiempo que sonríe. El golpe de Estado acaba de quedar consumado.

Crónica de un viajecito a Cuba.

2009-07-03T11:23:00.006-06:00

Día 1. En migración son bastante delicaditos. A pesar de la maestra gritona que intentaba demostrar afanosamente el control que tenía sobre el grupo de estudiantes a su cargo, el vuelo L652 de TACA transcurrió sin mayores sobresaltos. Llovía a nuestra llegada al aeropuerto José Martí de La Habana. A través del vidrio veía las gotas de lluvia caer mientras pensaba “por fin estoy en Cuba, que alguien me pellizque”. Ya adentro del aeropuerto no tardé en llamar la atención: hombre joven, con poco equipaje, viajando solo. La primera de un total de cuatro oficiales de migración se me acerca con sus preguntas instigadoras: que de dónde soy, para donde voy, que si viajo solo, cuántos días voy a estar, cuánto dinero traigo… Yo le suelto mis respuestas de manera natural: Voy a San Antonio de los Baños, vengo de Costa Rica, voy a ver a una amiga en la Escuela de Cine, etc., etc. Se deja decir que yo tengo un acento neutro o algo por el estilo, y me deja ir, con todo y la risa que me provocó su observación. Dos veces más se repite este ritual, hasta que un último hombre se me acerca y me dice “¿a quién vas a visitar en la Escuela de Cine” y va de nuevo la historia… Me pregunta que a qué me dedico, le contesto y en un extraño pasaje me pregunta que si he fumado cocaína hoy… reí un poco y luego le dije que por supuesto que no. “Eso está por verse” me contesta, y me lleva hacia un cuartucho increíblemente frío, me pide que extienda las manos y me pasa por ellas dos extraños aparatos que luego introduce en una máquina bizarra, que asumo está leyendo lo que contenían mis palmas. Demasiada ficción para ser real. Cuando por fin puedo salir, logro tomar un taxi. “Cómo llueve” le señalo al taxista “escuché en el avión que podía deberse a la influencia del huracán” “No, no” me replica “estas son lluvias pasajeras, ahorita sale el sol y calienta como los mil carajos” Otra vez vuelvo a reír: estos cubanos y sus salidas. Interesante el camino hacia San Antonio de los Baños, muchos campos de cultivos, casas muy humildes y una calle llena de cráteres “es un atajo” me explica el taxista, que ya ha tenido que bajarse dos veces del carro porque no están funcionando las escobillas. Por dicha al rato deja de llover y se acaba su congoja. Llego finalmente al hotel y me instalo sin problemas. Las Yagrumas es un lugar como casi cualquier otro en Cuba: con un dejo de gloria pasada afectada por la decadencia estructural. Lo mejor del día está por venir: Encuentro a Vane después de mucho tiempo, bella como siempre: “Bastó con verte a vos y a tu sonrisa, que opaca hasta el sol cubano” me provocó escribir más tarde. Hablamos durante largo rato, fuimos a cenar y después Vane necesitaba volver a la Escuela. Mala suerte, ya no hay taxis, ni donde llamarlos. Logramos resolver el problema a duras penas minutos más tarde. “Cómo es posible que no hayan taxis” dice Vane “Chica, estás en Cuba”, le contesta un empleado del hotel. Otra vez sonrío: Cubanos y sus salidas 4 – costarricenses 0.

Día 2: No hay sábado sin sol ni domingo sin resplandor. Amanece lloviendo ligeramente, esto ayuda por un instante a refrescar el día. Luego, la comida en Cuba pasa la prueba de fuego durante el desayuno. Como buen vegetariano, temía que este aspecto del viaje fuera el punto bajo. Pero no, encuentro un amplio buffet y me deleito con la fruta tropical de la isla, unos panquecitos en almíbar, pan dulce, arroz con leche, jugo, café… Regreso a la habitación y me siento a leer y escribir un rato en el balcón que da a la piscina. Un señor cubano se pasea por ahí con su hija, habla con el encargado de la limpieza de la piscina. Se le ve fascinado con el hotel, las instalaciones, el televisor y “el cojón de canales” (para mi experiencia 8 canales no podían ser un montón, pero entendí su afirmación). Está que no cabe de felicidad, y quién no lo estaría: hasta hace poco a los cubanos no se les permitía vacacionar en estos hoteles, que eran exclusivos para los turistas. Todo cambió con las ligeras reformas de Raúl Castro el año pasado. Supongo que la economía lo agradecerá, al igual que el espíritu de los isleños. Hoy también me preocupa la lluvia, pero el señor me borra la angustia de un zarpazo, casi como leyéndome la mente: “ya casi deja de llover” dice mirando al cielo “no hay sábado sin sol ni domingo sin resplandor”. Algunas horas después descubrí que estaba en lo cierto.

Día 3. Por los días largos en Cuba. Ya con Vane en el hotel aprovechamos la mañana del domingo antes de partir para La Habana para rentar una lancha y navegar por el hermoso río Ariguanabo. Junto a nosotros viaja una señora y su hija. Tratan de despejarse ya que la madre de la señora murió hace poco, un golpe muy duro según cuenta. Además la niña pasó todas las pruebas en la escuela. Después del paseo piensa “permutar” para irse a vivir a La Habana y buscar un trabajo. Acá los cubanos no pueden adquirir una propiedad para vivir, así que si desean mudarse deben buscar una familia con quien permutar la casa. Esto es un trámite bastante lento y engorroso, y quienes quieran llevarlo a cabo deben armarse de mucha paciencia, porque según leí por ahí, puede tardar años.

La rivera del río es preciosa pero todo es opacado por la gran cantidad de basura que se ve flotando, una verdadera lástima. La señora que nos acompaña se queja de esto “la gente no tiene conciencia”. El paseo dura más o menos una hora.

En la tarde partimos en taxi hacia La Habana, vamos con la recomendación de hospedarnos en la casa de Aries Morales, en Vedado. Aries es poetisa, tiene 60 años ya pero cuenta con un espíritu jovial y una vitalidad admirables. Nos cobra en total 30 CUC’s por las dos noches, algo sumamente racional comparado con el costo que un hotel en La Habana puede tener. Escuchamos en la televisión acerca del golpe de estado en Honduras, se viven momentos de tensión. Cosa curiosa: es la primera vez que me entero de un acontecimiento importante no a través de CNN si no de Telesur. La perspectiva es otra radicalmente. Poco después descubrimos que fue muy acertado quedarnos acá, Aries saca un mapa viejo y nos da una explicación de cómo llegar a La Habana Vieja tomando la guagua, ahorrándonos de esa manera una gran cantidad de dinero. Así que seguimos sus indicaciones de calles y avenidas (¡cómo nos cuesta a los ticos!) y por fin llegamos. Recorremos los lugares imprescindibles: el malecón, la catedral, las plazas, la bodeguita del medio… finalmente tomamos la magnifica calle de los mercaderes, recomendada por Aries. Un gran hallazgo, encontramos lindos parques, tiendas, edificios y un restaurante chino en donde comemos. Casi las 8pm y aún no anochece. Con un vaso de cerveza Bucanero brindamos por los días largos en Cuba.

De vuelta en el Malecón de noche, dos escenas contrastan fuertemente. Por un lado la gente sentada, conversando, algunos tocando guitarra y cantando, mientras en el parque del frente un musical para niños está siendo representado. Por otro, están quienes se toman sus cervezas y arrojan las latas al mar sin ningún remordimiento, y a mí se me hace un nudo en la garganta al ver la basura flotando en el agua. Quién lo hubiera esperado de un pueblo en donde el analfabetismo está erradicado en la práctica.

Día 4. Pingas y cojones. Me levanto en la mañana y encuentro a Aries tumbada en el suelo. “Estoy haciendo mis ejercicios tibetanos” me explica. Más tarde al desayuno, nos cuenta su historia con el gallo del vecino, que comenzó a cantar desde bien temprano, interrumpiendo nuestro sueño. Antes solía cantar aún más temprano, cerca de las tres de la madrugada. Una noche, ya harta de la situación, Aries explotó y salió gritando a la terraza “¡pingas y cojones, callen a ese gallo!” Mucho se discutió sobre que hacer con el animal, hasta que finalmente se decidió dejarlo en un lugar oscuro y dejarlo salir a eso de las 6.30 de la mañana, para que pueda dar rienda suelta a sus impulsos cantores. Aries habla rápido, muy rápido, como casi todo mundo en la isla, y esto es algo que contraste con su estilo de vida pausado. A veces te es difícil creer que puedan decir tantas cosas en tan pocos minutos. Igual nosotros lo agradecemos. Como hemos decidido ir a visitar el centro de La Habana, Aries nos muestra de nuevo en el mapa la ruta que debemos seguir. Iremos caminando esta vez, dice, para aprovechar y visitar un par de parques, uno en donde se construyó un monumento a Wifredo Lam, pintor cubano de renombre, monumento polémico por el gigantesco pene que, en apariencia, sobresale en la obra. Y después, el parque Lennon, en donde una estatua tamaño natural del líder de los Beatles reposa sobre una banca. A Lennon le han robado las gafas ya 7 veces, por eso el artista decidió no volver a esculpirlas y dejarlo como está. A menudo, cuando se acercan los turistas, el custodio de la estatua saca un par de gafas, se las pone a John para que la gente pueda tomarle fotos, y cobra una pequeña comisión por esto. Y bueno, la vida es dura, la gente en Cuba siempre está tratando de sacar unos pesos extras a como pueda. Esta escultura, por otra parte, representa una especie de reinvidicación. Durante mucho tiempo el régimen no vio con buenos ojos todo aquello que olía a inglés, ya fuera música, literatura, películas. Aries cuenta que estuve presa varias veces sólo por el hecho de llevar en su mochila un disco de los Beatles. Con el nuevo ministro de cultura (“es un angel” dice Aries) la cosa ha cambiado, y de a poco se han ido recuperando cosas que se habían perdido. Ahora entiendo el porqué del póster de los cuatro grandes de Liverpool que adorna una de las paredes de la casa de Aries. Estando en el parque Lennon se nos acerca una vendedora ambulante de helados, quien nos informa que Estados Unidos anunció que no reconocía el nuevo gobierno de facto en Honduras. Acá en Cuba podés discutir sobre política y arte con casi cualquier persona.

Gracias a este recorrido vemos “la otra” Habana. Vemos, por ejemplo, los edificios residenciales donde la gente se aglomera, literalmente, para vivir. Estas edificaciones son sumamente viejas, sin ningún tipo de mantenimiento. Casi te da la impresión de que si saltás muy fuerte, toda la ciudad se va a derrumbar como un castillo de naipes. Algunos callejones sueltan un extraño mal olor, y mucha gente mendiga en la calle tratando de sacarte algo de dinero, especialmente si tenés la pinta de turista. Algunos taxistas cobran precios abusivos, y si no regateás podrías terminar pagando casi el doble de lo que deberías.

Hacia el final de la tarde tomamos la guagua 400, cerca de la estación de ferrocarriles. Esta nos llevará a Santa María del Mar, o “el mar azul”, a unos 20 kilómetros de La Habana. El precio que pagamos es casi ridículo: 5 centavos de CUC por ambos. Una súper carretera nos lleva hacía allí. Dado que este es una ruta muy turística (es la misma carretera que lleva a Varadero) el camino está en muy buen estado y hay suficiente señalización. “Tienen que bajar la loma” nos dicen cuando llegamos. Así lo hacemos y después de caminar mucho rato, nos encontramos al “mar azul”, que de verdad le hace honor a este nombre. Arena blanca, agua cristalina, un atardecer perfecto. Hay mucha gente en la playa, ya que las escuelas y colegios están comenzando su periodo de vacaciones de verano. Ha sido un día agotador, volvemos a la casa completamente embriagados de Cuba.

Día 5: La vida es un cachito. Hoy es nuestro último día acá así que nos levantamos temprano, aún queremos visitar el museo de arte cubano y comprar algunos recuerdos. Desayunamos con Aries casi un completo festín: té, yogurt de soya, refresco, pan, palíndromos, mermelada casera de guayabo y mango… Conversamos un poco sobre cómo Aries insiste en tratar de llevar una vida “normal”, aún y a pesar de las limitaciones. Su casa (por dentro) es preciosa, adornada con gusto artístico, lindos muebles y lámparas. Ella tiene amigos en España que le llevan aceite de oliva extra virgen o amigos en Bruselas que le llevan vestidos, por ejemplo. “Mucha gente se va del país” comenta Aries “y eso lo único que demuestra es que aquí la gente no tiene los cojones para cambiar el régimen” Cuesta oír este tipo de expresiones acá en Cuba. A menudo podes escuchar cosas como “ésta dura vida que llevamos” sin ser necesariamente una crítica directa al gobierno. Evidentemente, la gente tiene aún cierto miedo de hablar en contra del poder. Pero ¿quién tiene la culpa al final? ¿El gobierno cubano y su ortodoxia? ¿El gobierno estadounidense y su inflexibilidad? ¿Toda la raza humana por nuestros ridículos juegos políticos? Terminando de comer volvemos al mapa, “no hay tiempo que perder” dice Aries “la vida es un cachito” ¡Vaya frase! Tiene toda la razón del mundo. En avenida Línea tomamos una “máquina”. Las máquinas son autos gringos de los años 50 que funcionan como taxi colectivo, y que aún andan de milagro. El viaje hacia La Habana centro nos cuesta apenas 1 CUC. El tiempo se nos acorta y cuando volvemos a la casa ya el taxi para el aeropuerto tiene más de media hora esperando. El taxista no se iba a ir, sabe que este viaje puede andar por arriba de los 15 CUC’s. Como en un torbellino alistamos las maletas y nos despedimos de Aries, quien nos desea toda la suerte del mundo.

Ya en el aeropuerto Vane y yo pasamos por el triste ritual de despedirnos: ella a México, yo de vuelta a Costa Rica. Mi avión toma altura y yo aprovecho para darle un último vistazo a la isla a través de la ventana, mientras aquella vieja melodía me ronda la cabeza: cuando salí de Cuba, dejé mi vida dejé mi amor.

Las doce campanadas o la paranoia del fin del mundo.

2009-04-28T23:16:00.004-06:00

Justamente comenzaba a escribir estas líneas cuando me enteré que en Costa Rica se había confirmado el primer caso de gripe porcina. Pero las reacciones que pude observar me convencieron de no cambiar el titulo a este artículo. Por un momento no pude evitar pensar algo que leí sobre la noche del 31 de Diciembre del año 999 d.C: Era la víspera del año 1000 ¿cuántas cosas inimaginables y horrendas podían suceder? Se creía por aquel entonces en la supersticiosa Europa que el cambio de siglo traería consigo el fin del mundo, el Apocalipsis terrenal, el exterminio de la civilización. Mucha gente se postró ante el aquel entonces papa Silvestre II en una misa con tintes fatalistas… muertos de miedo escucharon las doce campanadas anunciando la hora temida. Pero nada ocurrió, al menos no nada fuera de lo terrenal (porque sí hubo saqueos, robos, violaciones, abusos, gente que vendió sus posesiones, etc).

De esa noche de terror injustificado a nuestra época han pasado muchos siglos, pero la histeria colectiva sigue siendo una respuesta común en nuestro asustadizo género humano. Esto, por supuesto, no es gratuito. Algunas veces fabricados por la prensa (como en el reciente caso de los “inminentes” ataques terroristas en Estados Unidos después del 11 de Setiembre) los anuncios de alarma trompeta en mano han sido siempre muy comunes. Algunos han servido como instrumento político, otros han visto la luz debido a errores de manipulación de la información. Muy pocos, sin embargo, han tenido el desenlace catastrófico que desde un inicio se sugiere.

Ahora bien, no estoy diciendo acá que la ya ampliamente temida gripe porcina deba tomarse a la ligera. Es evidente que representa un riesgo que debe ser controlado. El asunto es que cuando cunde el pánico la gente es capaz de cosas increíbles. Algunos ejemplos: el negocio con las ventas de mascarillas en México, o algo más cercano, mi compañera de trabajo buscando el nombre de la supuesta primera víctima en el Registro Civil para poder saber dónde vivía y quién era…

Mantener la calma, sin embargo, no es fácil. Yo mismo debo admitir que algo por dentro se me removió al leer lo del primer caso en suelo tico. Y los rumores dicen que en horas de la tarde se habían agotado los suplementos de vitamina C, y los jabones en gel. ¡Ya hay gente vendiendo mascarillas en la calle! Esto a pesar de que en realidad no se necesitan, al menos no por el momento según las autoridades. Tomar las previsiones del caso y no arriesgar más de lo necesario: he ahí la sencilla fórmula.

Creo que lo mejor que se puede hacer es no alimentar la paranoia, un monstruo de apetito voraz. No crear falsos rumores ni caer en el juego del terror. No incentivar el vano fatalismo ni el pavor colectivo. ¡No vaya a ser que de rodillas nos sorprendan las doce campanadas!

Los dragones del edén y el trato ético hacia los animales*

2009-02-17T10:00:00.014-06:00

Ciertamente el tema del respeto de los derechos de los animales es aún muy reciente, y al menos no ha sido de dominio público hasta hace muy poco tiempo; en parte esto gracias a las organizaciones ecologistas y proteccionistas del mundo, cuyos esfuerzos por revertir la manera en que otros seres vivos son tratados en los quehaceres que como humanos llevamos a cabo (desde el trabajo doméstico hasta la investigación científica) han sido ingentes desde las últimas tres décadas aproximadamente.

Pero, ¿por qué hablar de ética cuando nos referimos al trato hacia los animales? Es claro que consideraciones de este tipo nunca fueron tomadas en cuenta durante los cientos de años en que los científicos han llevado a cabo experimentos e investigaciones con animales. Sin embargo, gracias a la aparición de testimonios y pruebas documentadas que han revelado la excesiva crueldad con que muchos de estos animales son tratados, el tema ha tomado un puesto preponderante en las mesas de discusión científica. La polémica en todo caso es el punto álgido de los discusiones, debido principalmente a las diferencias de criterios entre aquellas personas que defienden la continuidad de las prácticas sin control relacionadas con animales, y entre las que abogan por la implementación de técnicas alternativas de investigación y la introducción de consideraciones éticas en la misma.

Podrían esbozarse muchos puntos acerca de esta cuestión, sin embargo creo que la situación está relacionada con un rasgo muy característico de los seres humanos: el antroponcetrismo. Ya Carl Sagan hace referencia a este rasgo humano, en relación al sentimiento generalizado de que los animales son incapaces de abstraer: “¿Y si el pensamiento abstracto no fuera tanto una cuestión de especie como de grado? ¿No pueden otros animales realizar abstracciones aunque no sea con la frecuencia y la agudeza del hombre (sic)? (…) ¿No será que como en El niño salvaje, la punzante película de François Truffaut, tendemos a ver en la ausencia de nuestra forma de expresar la inteligencia la carencia de la misma?" (Sagan, C. Los dragones del edén. 1984. Pág 135). Más adelante Sagan hace referencia a las ballenas y los delfines, como ejemplo de la capacidad de algunos animales de transmitir abstracciones por medios que van más allá de nuestra comprensión y entendimiento.

Continúa Sagan su análisis con un ejemplo concreto. El autor menciona el trabajo realizado por dos psicólogos de la Universidad de Nevada, Beatrice y Robert Gardner, basados en su hipótesis de que los chimpancés podían poseer facultades para comunicarse pero que a su vez está no podía llevarse a cabo por estos animales debido a limitaciones anatómicas (la faringe y la laringe del chimpancé no están adaptados para emitir sonidos de la manera en que lo hacemos los humanos). De ahí que buscaron un método por medio del cual se le pudiera enseñar a un chimpancé a comunicarse de manera simbólica. Encontraron así la “lengua norte-americana para sordomudos” (Ameslan), un método ideal para la soltura manual de los chimpancés, por medio del cual se pueden expresar los principales conceptos de la lengua. Diversos estudios realizados con Washoe, una chimpancé que formó parte de la investigación y además fue uno de los más prominentes casos, demostraron que ella era capaz no solo de aprender y comunicarse por medio de este lenguaje, sino también de improvisar y construir oraciones a partir de vocablos independientes, tarea para la cual no había sido entrenada. Otra chimpancé, Lana, fue capaz de manifestar necesidades emotivas, como pedirle a una máquina en medio de la noche que le hiciese cosquillas, y también de elaborar oraciones gramaticales de cierta complejidad.

Cabría acá retomar otro argumento relacionado con aspectos éticos. Generalmente, a nosotros como especie humana nos aterroriza la sola idea de ser subyugados por otra especie de inteligencia superior. Tal terror está ampliamente retratado en las grandes producciones hollywoodenses, como es el caso del filme “Matrix” de 1999, en donde los seres humanos son criados y sometidos por máquinas. A partir de esta situación, un grupo de rebeldes se organizan para tratar de liberar a la humanidad de semejante dominación, la cual consideran injusta y cruel. Incluye la película algunas consideraciones filosóficas relacionadas con la especie humana, entre las que se puede resaltar la conducta de virus que según uno de los agentes (especie de vigilante insertado en la matrix para controlar a las personas) tenemos los humanos. Ante esto vale preguntarse entonces, ¿si nos aterroriza la idea de ser utilizados de cualquier forma por otras especies, por qué nosotros sí lo hacemos con ellas? La metáfora de la matrix puede compararse con las granjas en donde los pollos son criados por millones, únicamente para acabar en el matadero sin haber gozado de un minuto libre en sus vidas.

La consideración de estos y otros argumentos requiere un cambio en la forma en que nos relacionamos con las otras criaturas vivientes, a sabiendas de que como seres pensantes y sintientes, los animales tienen derecho a la vida, derecho que de acuerdo a Sagan les ha sido negado siempre:

“Ni hoy ni nunca ha existido en ningún país de la tierra el derecho a la vida (tal vez haya alguna excepción, como los jainís de la india). Criamos animales domésticos para luego darles muerte, destruimos los bosques, contaminamos ríos y lagos hasta causar la muerte de toda la fauna piscícola, cazamos venados por deporte, leopardos por la piel y ballenas para preparar comida para los perros, atrapamos a los delfines, boqueantes y semiasfixiados, con grandes redes del tipo utilizado para la pesca del atún, y sentenciamos a muerte a los perros cachorros para ‘equilibrar la población’. Todos estos animales y vegetales están tan vivos como nosotros. Lo que muchas sociedades humanas protegen no es la vida, sino la vida del hombre” (Sagan, C. Los dragones del Éden. Págs. 243-244)

....

* Bibliografía:

Sagan, C (1984). Los dragones del Edén. Especulaciones sobre la evolución de la inteligencia humana. México. Editorial Grijalbo.

Mi encuentro con las ballenas

2009-02-06T15:36:00.006-06:00

Apenas y se veían a lo lejos pero ya se adivinaba lo que eran. Los gigantescos chorros de agua saltando llamaron nuestra atención, y la panga navegó en dirección a aquel avistamiento por el cual, al fin y al cabo, habíamos salido tan temprano en la mañana. Ya estando cerca la maravilla de esas criaturas majestuosas nos abrumó por completo. No es exagerado decir que nuestras bocas tenían una gran sonrisa y muchas veces se quedaban completamente abiertas con el despliegue de magnificencia que teníamos ante nuestros ojos. Creímos contar 6 ballenas jorobadas a medida que saltaban o asomaban cualquier parte de su cuerpo por fuera del agua. ¡6! Y casi puedo jurar que jugaban con nosotros, con la panga. Las seguimos un buen rato, no había ninguna razón lo suficientemente poderosa como para irse de ahí en ese momento.

Mientras continuaba tomando fotos y seguía anonadado por la belleza de las ballenas, no podía dejar de preguntarme ¿cómo es que alguien puede tan siquiera considerar herir a uno de estos nobles animales? ¿O incluso matarlo, clavarle un arpón hasta que se desangre? ¿Cómo es posible que tantos intereses económicos atenten contra la supervivencia de una especie milenaria? ¿Cómo va a ser que a nivel político se siga discutiendo si debe o no seguirse con una cacería basada en irrealidades, mitos científicos, falsedades y manipulaciones?

En el pacífico de Costa Rica, ese grupo de ballenas nadaba en paz, a sabiendas de la anchura del mar que tienen como hogar. Realmente se veían felices, si me permiten robar este término que a menudo se considera exclusivo de nuestro soberbio género humano. Luego de un rato, se alejaron finalmente de nosotros. En algún momento, en los próximos meses, se irán de aguas costarricenses y seguirán cruzando el océano, sin la garantía de volver el próximo año, no precisamente por causas naturales…

.......

Apoye a la Coalición Costarricense por las Ballenas en su lucha por salvar a estos cetáceos. Haga clic aquí.

Rescate de animales en Vara Blanca

2009-01-21T09:30:00.002-06:00

Caricias censuradas*

2008-12-09T14:09:00.004-06:00

Como parte de la celebración del Día Internacional de la No Violencia Contra la Mujer el pasado 25 de Noviembre, el Grupo Estudiantil Giratablas (GEG) recibió una invitación de parte del Poder Judicial para hacer una presentación del montaje que en ese momento se encontraba en cartelera: “Caricias” del dramaturgo catalán Sergi Belbel. Sin embargo, y en un muy lamentable arrebato moralista, esta invitación fue condicionada a suprimir una de las (de por sí) polémicas escenas de la obra.

En la famosa escena dos chicas (versión libre del GEG) se encuentran en una estación del tren, decididas a terminar su relación (¡ah, sí! son lesbianas…) Una de ellas insulta de manera cruda y malintencionada a la otra, acusándola de que su “coño” huele mal, y que esta es la razón por la cual su “amiguito” lo supo todo sobre ellas. He aquí un extracto del texto:

“Bueno, hay que reconocer que todos los coños huelen. Sueltan una pestilencia dulzona con un punto de fetidez, sólo un punto, por regla general. Lo que pasa con el tuyo es que… bueno, ahora que hemos terminado puedo decirtelo así, sin pelos en la lengua… el tuyo suelta un pestazo realmente insoportable. No es el típico olor a bacalao o pescado podrido de los coños sucios con regla, no. El tuyo es otra cosa. Es más agrio que dulce, es como una mezcla de amoniaco y carne putrefacta…”

Digo que la escena fue censurada en un lamentable arrebato moralista, a pesar de que en sí representa una de las formas de violencia más comunes hacia las mujeres: la violencia psicológica. El insulto sobre el olor de sus partes íntimas no es más que un esfuerzo por parte de uno de los personajes por destruir moralmente al otro. Eso es una realidad más que cotidiana, que ha intentado ser atacada por las nuevas leyes contra la violencia hacia las mujeres, leyes que han costado sudor y sangre a muchas personas. Así es, la violencia no es solamente física, tiene muchas aristas que deben ser discutidas y denunciadas de igual forma, tal como lo pretendía hacer el montaje del GEG.

La presentación se hizo, finalmente, con ese y otros cortes (debidos a problemas de horario de otras personas del elenco). Antes que un drama, nos parecía estar representando una gran farsa: ¿cómo podía existir una doble moral tan evidente? No era solamente el grave hecho de la censura artística (en qué siglo estamos, me pregunto) sino que, encima, cientos de empleados del Poder Judicial presenciaron el espectáculo sin comprender realmente lo que nosotros como grupo quisimos transmitir. Afuera, en los alrededores de la corte, una marcha de un numeroso grupo de mujeres reclamaba leyes más fuertes y el cumplimiento de las ya existentes para reducir la violencia social que les aqueja. Mientras me retiraba del lugar, no pude evitar mirarlas y pensar: “perdón, esta vez no pudimos ayudarles”.

* Fotografía por José Tenorio.

cuña promocional de Caricias

2008-11-14T15:49:00.001-06:00

Caricias: Estreno el próximo 7 de Noviembre

2008-10-15T10:20:00.003-06:00

El Grupo Estudiantil Giratablas (GEG) presenta una versión libre de "Caricias", del dramaturgo catalán Sergi Belbel. La temporada va desde el 7 hasta el 30 de Noviembre. Para información y reservaciones, pueden llamar al Teatro Giratablas, al tel 2253-6001. ¡No se la pierdan!

La obra. El autor: Sergi Belbel (1963) es un importante dramaturgo nacido en Cataluña, España. Licenciado en Filología, su formación teatral se produce en el Aula de Teatre de la Universidad Autónoma de Barcelona. En 1985 recibe el Premio Marqués de Bradomín por Caleidoscopios y faros de hoy, que se estrena al año siguiente. A partir de ese momento se han sucedido los estrenos, y Belbel ha pasado a convertirse en uno de los valores jóvenes más firmes de su país. Su actividad teatral se amplía al campo de la dirección, y desde 1988 es profesor del Institut del Teatre de Barcelona. En 1996 obtuvo el Premio Nacional de Literatura en la modalidad de Literatura Dramática y en 2005 fue nombrado director del Teatre Nacional de Catalunya.

Además de Caricias, algunas de sus obras son:
· Caleidoscopios y faros de hoy (1986);
· Elsa Schneider (1989);
· Después de la Lluvia (1993)
· A la Toscana (2007)

La obra: “Caricias” fue escrita en 1991. Está compuesta de diez cuadros o escenas, cada uno con tan solo una pareja de actores; con una estructura que narra las historias de 11 personajes relacionados a través de la incomunicación. Caricias presenta una fuerte crítica a la sociedad. Ha sido catalogada como una de las obras mas famosas de los años 90, que tocando temas como el incesto, el punk, la homosexualidad, la indigencia, la vejez, la soledad, el maltrato y la muerte, hizo que el nombre de Sergi Belbel recorriera el mundo, por fuera de las fronteras españolas y europeas. “Caricias” fue llevada al cine en 1997 por el director catalán Ventura Pons.

La adaptación. La decisión de adaptar “Caricias” no fue fácil a lo interno del grupo del GEG 2008. Antes de hacer la escogencia, se tuvo que pasar por un proceso de lectura de textos y de reflexión grupal que devino en la elección final. Ciertamente, la obra presenta contenidos que usualmente el público prefiere ignorar: la violencia doméstica, la indigencia, el abandono de adultos mayores o la intolerancia. Y si bien estos temas se tratan de manera delicada en las conversaciones diarias o incluso en los medios de prensa, la realidad continúa siendo que cada año mueren en promedio 25 mujeres a manos de sus parejas[1], 10 menores de edad son abusados diariamente[2], tres de cada 10 adultos mayores corren riesgo de agresión o abandono[3], la discriminación por homofobia es evidente en todos los contextos sociales y 27 mil estudiantes colegiales consumen algún tipo de droga ilícita[4]. El afrontar estas temáticas propició en los alumnos y las alumnas del GEG una reflexión interna que fue generada por el carácter impactante que posee la obra. Este mismo efecto es el que se desea lograr en el público que asista a las funciones de “Caricias”, ya que uno de los afanes principales es el de generar una reflexión que surja desde los personajes de la obra y sus situaciones cotidianas en un entorno urbano.

Este esfuerzo se convierte en todo un reto, en primer lugar por la dificultad de las temáticas a tratar y por las situaciones tan densas que presenta el texto. Pero además, y en segundo lugar, porque el montaje pretende superar la insensibilidad que se genera en la gente alrededor de estas temáticas, sobre todo causada por la sobre exposición de estas situaciones en los medios de comunicación y el aumento generalizado de un enfoque individualista y materialista en la sociedad capitalista actual.

Alcances. La adaptación de “Caricias” por parte del GEG 2008 está dirigida a un público meta específico, jóvenes y adultos residentes del espacio urbano, cuyos entornos son terreno de incidencia de muchas de las problemáticas mencionadas en el apartado anterior. El espectáculo pretende mostrar “aquello que nadie quiere ver”, es decir, situaciones de nuestra realidad en el espacio urbano que afectan a diferentes núcleos de la sociedad costarricense contemporánea.

Por otra parte, el montaje presenta una característica versátil, en el sentido de que puede ser representado tanto en salas de teatro como en espacios abiertos o alternativos, ya sea en comunidades, colegios, instituciones, entre otros. En este sentido, la obra presenta la posibilidad de alcanzar a un público y espacios más variados, acorde a sus objetivos principales, ya descritos en el apartado de la justificación.

Fuentes:

[1] Fuente, Instituto Nacional de las Mujeres, INAMU. En: http://www.inamu.go.cr/content/view/57/384/
[2] Fuente, periódico Al día. En: http://www.aldia.cr/ad_ee/2007/agosto/24/nacionales1214667.html
[3] Fuente, Consejo Nacional para el Adulto Mayor, CONAPAM. En http://www.conapam.go.cr/tv1.asp?clave=marcha
[4] Fuente, Instituto sobre Alcoholismo y Farmacodependencia, IAFA. En: http://iafa.go.cr/noticias/Resultados%20colegiales.html

Blog Action Day - 15 de Octubre - La pobreza en el mundo

2008-10-08T07:22:00.001-06:00

Consumir sin cargo de conciencia

2008-09-08T20:32:00.006-06:00

Ya se conoce bastante bien que todo lo que hacemos deja una huella. Que si usamos bolsas plásticas, que si usamos papel, que si gastamos el agua, que si no reciclamos... ¿Cómo se puede hacer para que el angelillo de la conciencia "verde" no nos llame la atención tan a menudo?

Somos monstruos del consumo. Eso es una verdad. Tendemos a ser como criaturas de mil brazos y mil cabezas: compramos y adquirimos, vendemos, consumimos, comemos, alquilamos, bebemos, estrenamos, desechamos. Sobre todo, desechamos. Y después, ¿qué? Por supuesto no vale la pena cansar con el recuento de los desastres ecológicos de los últimos tiempos.

Ante tanto desenfreno, ante las montañas de artefactos, envoltorios, bolsas plásticas, juguetes y otras cosas fabricadas por millones en todo el mundo, llega el momento de cuestionarse. ¿De dónde sale todo eso, y hacia dónde va? ¿Por qué sigue aumentando la demanda de materias primas, y la producción en masa? ¿Por qué la insostenible contaminación no ha generado un cambio en la gente que compra y consume?

O quizá sí lo ha hecho. Me refiero al cambio. Y no sólo en quienes compran, si no que también en quienes producen y fabrican. Lo más probable es que ese cambio sea tan lento e imperceptible como la rotación de nuestro planeta sobre su propio eje. Y lo más seguro es que esté asociado a un cambio generacional, a una renovación de las estructuras educativas, del modus operandi en los hábitos de la gente. Cambio. Lento, pero cambio al fin.

La prueba de esto se puede encontrar en los estantes de los supermercados. Basta con dar un recorrido para constatar que la oferta de productos “alternativos” va en aumento. ¿Le preocupa la inmensa cantidad de bolsas plásticas que van finalmente a parar a los rellenos sanitarios, botaderos, ríos y mares? Bueno, entonces puede preferir aquellos comercios donde utilizan bolsas de plástico oxobiodegradable; o mejor aún, reutilizar las bolsas que le dieron en el pasado, o ya de plano, en el éxtasis del ecologismo, puede llevar sus propias bolsas de lana o tela, que pueden ser reutilizadas miles de veces. ¿Le indigna el maltrato a los animales en los mataderos y granjas de producción masiva? Esta es fácil: cámbiese a una dieta vegetariana. Así deja de contribuir a una de las industrias más crueles que el ser humano ha llegado a inventar, y de paso, ayuda a alivianar el problema del calentamiento global. Sí, leyó bien. Resulta que la FAO encontró en un estudio que la industria ganadera es responsable de un 18% de las emisiones de gases de efecto invernadero, contra un 13% de la industria automotriz. ¡Imagínese! Una especie de 2x1 ambientalista ¿Le incomoda pensar que cada vez que se come un tomate los agroquímicos estén remplazando la sangre de su cuerpo por alguna sustancia indescriptible? Dése una vuelta por las ferias de productos orgánicos. Su bolsillo lo resentirá, pero el cuerpo se lo agradecerá con el paso de los años.

A lo que intento llegar con esto es que las opciones existen. A veces hay que buscarlas, en ocasiones hay que exigirlas (escribir una carta a un supermercado o a algún restaurante es mil veces más efectivo de lo que uno se imaginaría), pero están ahí, y basta con preferirlas para generar el famoso efecto de bola de nieve. Ya lo mencioné antes en este blog: Tenemos un poder tan inmenso que, de conocerlo profundamente, incluso nos asustaría. Poseemos la capacidad de hacer que el cambio aumente sus revoluciones por minuto. ¿Le preocupa que sea demasiado tarde? Deje de leer, bájele al consumo y vaya busque los productos alternativos.

Apuntense al ROCK ANIMAL

2008-07-28T07:58:00.001-06:00

Un viajecito a Nicaragua

2008-04-10T08:00:00.005-06:00

Durante la pasada Semana Santa aprovechamos las vacaciones para viajar a Nicaragua. Y bueno, pues estuve en León, Managua, Chinandega y Corinto. Comí posicle, tostones, almíbar, quesillo, y cuznaca. Vi lugares preciosos, y también vi mucha pobreza y desigualdad...

Si tienen la oportunidad de viajar allá, háganlo. Encontraran que hay muchas similitudes con nuestra cultura, pero también grandes diferencias. Creo que la guerra cambia de cierta manera la forma de ver las cosas, las relaciones familiares, el ambiente político, etc. Cuando vayan, aprovechen para ir a los lugares turísticos, que vale la pena. Pero también traten de utilizar una mirada "antropológica": Vean cómo la diferencia de clases es muy marcada, vean como el medio ambiente y los bosques han sufrido la falta de recursos económicos de la gente, vean cómo los (as) políticos (as) tienen doble cara, observen que la gente "la pellejea" para ganarse unos cuantos "reales" y poder comer (como escuché decir a alguien por allá "un plato menos es un plato más"). Vean las noticias y lean los periódicos, hablen con la gente.

Si hacen todo eso, cuando regresen a Costa Rica, quizá lleguen a mirar con una perspectiva diferente a los (as) nicaraguenses que han venido a nuestro país a buscar una mejor vida...

Apuntese a la Ruta Animal, a beneficio de UESPRA

2008-02-11T10:21:00.000-06:00

http://www.uespra.org/web/index.php?option=com_content&task=view&id=16&Itemid=45

Los animales me importan ¡Den su firma!

2008-02-06T15:37:00.001-06:00

Bungee por los animales

2007-11-26T16:06:00.000-06:00

Perdimos pero ganamos

2007-10-08T10:56:00.001-06:00

El resultado...

El resultado de ayer en el referendum no deja de ser desmotivante, por supuesto. Personalmente estaba seguro de que el NO ganaría, sin embargo, parece que la campaña del gobierno de última hora (de que EU no renegociaría el TLC) surtió efecto. Creo, que por más que digan y digan, la gente $Í sigue creyendo en los políticos, sigue cayendo en el juego de la prensa y la ola de publicidad. Después de todo, uno no pensaría que quienes te están informando te mentirían ¿cierto? Así que mucha de la información simplemente es digerida por la mayoría. Por que, dejémonos de varas, la campaña millonaria del $í no fue en lo absoluto efectiva, si hablamos de costo versus resultados. Pero imaginen a alguien que lee siempre La Nación y confía y cree lo que allí se publica. ¿Cómo no iba esa persona a votar que sí, si diario se dedicaban editoriales, notas parcializadas y artículos de opinión sesgados? Pues sí, la gente sigue creyendo en las figuras tradicionales (si no que lo diga Osquitar Arias), que obtienen una imagen legitimada a través de los medios (la nación, canal 7, repretel). Jamás se verá en alguno de estos todos los negocios que los Arias representan en el país, cómo sus lacayos diputados legislan para beneficio de esas industrias y en general de la clase empresarial del país (que ascendió al poder hace poco más de dos décadas al descubrir los beneficios de gobernar un país en donde las leyes son permisivas).

Sin embargo...

Sin embargo creo que se debe resaltar que se perdió por cerca de 50000 votos. ¡50000 votos! Nada más. Todo eso, a pesar de los grandes poderes detrás de la aprobación del TLC. ¿Qué fue lo que faltó? Por supuesto no fue el esfuerzo ni la dedicación, no. Lo que hizo falta fue una presencia en los medios más equitativa y justa, se necesitaba excluir al gobierno de la justa, no dejarle hacer un proselitismo tan agresivo. Como dije arriba, la gente se sigue tragando el cuento, entre "bailando por un sueño" y "siete estrellas". He ahí uno de los portillos de la ley que supieron aprovechar muy bien quienes defendían el $í. Entonces, la ganancia que se saca es que casi la mitad de costarricenses que votaron NO lo hizo porque creyó en la campaña que fue "a pie" practicamente. Cierto que del lado del NO hubo ciertas exageraciones y manipulaciones, pero al fin y al cabo, la mitad de la población abrió los ojos ante la realidad.

Cierto...

Cierto que aún no puedo creer que se perdiera. Pensaba que este era el momento, derrotar al TLC habría significado un gran paso. Pero no, no se pudo. En las próximas elecciones, quizá, quién sabe, a lo mejor halla un cambio. Quizá...

Y diay si... ¡NO TLC!

2007-10-05T11:02:00.001-06:00

Tratando de no caer en argumentos trasnochados, debo decir que el TLC entre Costa Rica y EU debe ser rechazado porque en términos generales es tratado que fue creado por y para las grandes y poderosas compañías multinacionales. Es cierto que tenemos que entrar en los mercados, pero el poder detrás del poder que ejercen los interes corporativos en EU ha terminado por hundir en el abismo a la gran mayoría en los países pobres como el nuestro. Todo esto debido a un graaaaan costo: medio ambiente, derechos humanos, derechos laborales... Es mejor decir las cosas como son, el TLC está lleno de puros tecnicismos, cierto, pero la verdad se asoma nomás empezando a leerlo:

"Artículo 1.2: Objetivos

(b) eliminar los obstáculos al libre comercio y facilitar la circulación transfronteriza de mercancías y servicios entre los territorios y servicios entre los territorios de las Partes;"

"Para mayor certeza, nada en ese Tratado impedirá a las Partes Centroamericanas mantener sus instrumentos jurídicos existentes de la integración centroamericana, adoptar nuevos instrumentos jurídicos de integración, o adoptar medidas para fortalecer y profundizar esos instrumentos, siempre y cuando esos instrumentos y medidas no sean inconsistentes con este Tratado"

En fin, la verdad salta a la vista entre tanto enredo. Yo creo que este referendum nos da el chance de ser diferentes, de decir: "nos interesa el desarrollo humano, y el medio ambiente, y ESO va ser la prioridad, no los intereses corporativos". En serio, piensen, somos nosotros los que tenemos la papa en la mano, no ellos.

¡NO TLC!